ADICTOS AL VERSO

Vers- art 2011

2011-05-12T18:55:00.000+02:00

IV edición Vers-Art a punto

2011-05-04T13:58:00.002+02:00

IV RECITAL POÉTICO POLÍGLOTA

2011-04-24T11:41:00.009+02:00

El cartel de este año

2011-04-20T16:04:00.000+02:00

IV Edición Vers-Art

2011-04-19T18:35:00.001+02:00

CARTEL DE LUJO EN LA IV EDICIÓN DE VERS-ART 7 DE MAYO DEL 2.011

CENTRE CIVIC BALÀFIA

DE 10 A 14 HORAS: PRESENTACIÓN DE POEMARIOS A CARGO DE LOS PROPIOS AUTORES.

JOSÉ TRIVIÑO
FELIPE ZAPICO
JULIÁN MELERO
AMANDO CARABIAS
RAMÓN GONZÁLEZ

DE 16,30 A 19,30: RECITAL POÉTICO-MUSICAL

MUSICA A CARGO DE MON FEIJOO

POETAS:

CARLOS SERRA
VICENTE MARTÍN
CARLOS AGORRETA
JOSÉ ANTONIO PRADES
PILAR AGUARÓN
ROSA ROCA
CHARO CANO
PILAR FALCÓN
INMA ARRABAL
ISRAEL
EDU JOVÉ
MARI CRUZ NEBOT (RECUERDO A MARIUS CARRETERO)
PERE ASENSIO
AURORA MARCO
JOANA MAR
JOSEP PUIG
JOSEP RAMÓN
MONTSE SÁNCHEZ
CARME ROMÍA
MATHEU ESQUERDA
ASSUMCIÓ CORNADÓ

SORPRESAS ASEGURADAS CON LA PRESENCIA DE POETAS QUE NO FIGURAN EN LISTA.

PUB BLAU DE 23 A 02,30 HORAS: SESIÓN GOLFA DE POESÍA

MUSICA: DEOSCAR, PERE VILANOVA, ALBERTO LOBO Y MON FEIJOO

POETAS:

JUAN JOSÉ ROMERO (TERLY)
MAYDE MOLINA
ANNA CALERO
JOSÉ ANTONIO LOZANO
CARMEN MOLINERO
DIONI BLASCO
CARLOTA
MARC TORRENT
IRIS
JAUME CLIMENT
NÙRIA NIMBÓ
PERE PORTA
BEATRIU C.
JOSÉ LIÑÁN
TONI IBÁÑEZ
ANABEL CONSEJO
PATUKA FLORES
ROSANA MIRÓ
MARIBEL SÁNCHEZ.

YA ESTAMOS EN MARCHA

2011-03-10T13:07:00.001+01:00

visio Veus anonimes

2010-10-03T11:16:00.000+02:00

SUSCRIBIRME A BOHERASE

VERS-ART 2010 (1ª Part)

2010-05-17T11:31:00.000+02:00

PRIMERA PARTE VERS-ART 2010

VERS ART 2010 (IIª part)

2010-05-17T11:29:00.001+02:00

EL RESUMEN

Regalemos balapras inventadas

2010-05-11T09:33:00.007+02:00

Hola! ¿Por qué no? no vamos a ser menos que la wiki-wiki. Una idea, escribir palabras inventadas, con una breve explicación de su significado, por ejemplo:

BALAPRAS: palabras como balas.
TENVIDEO: te envío un video.
CONSTITRUYENTE: que constituye y construye.
DEIMONÍACO: dios demoniaco que perteneció al OPUS DEI.
IBERBECHO: beso ibérico, de pata negra.
PIESATOS: pies que sirven para meter en los zapatos, y para nada más.
BORRACH-ERA: persona sobria que estuvo ebria.
CONTEN-IRSE: intentar contenerse sin conseguirlo y al final, irse.
TRAGICOSMEDIA: una tragedia cósmica.
TRAGICOSMÉTICA: una tragedia maquillada.
"MIERDING": deporte que se practica con cierta asiduidad, y que puede ser complementado con la lectura de una buena novela.
FILÉLOGA: persona licenciada en escribir cosas lelas y con poco sentido.
CACHONMEO: reirse hasta mearse patas abajo.

Hala! me parece que aquí podeis poner a prueba vuestra INGEMANERÍA (ingeniería de la imaginación)

Un fruf-fruf (besito de trapo) de Patuka... A ver cuantas balapras inventamos...

Alojamiento VERS-ART

2010-04-19T11:34:00.000+02:00

Ya tenemos hotel

En nuestra búsqueda de alojamiento para los que venís de fuera y queréis pasar la noche aquí, hemos conseguido una tarifa interesante por parte del hotel Segria

Los precios son:

Habitación individual es: 38,52 €

Habitación doble o matrimonio: 46 €

En ambos están incluidos i.v.a. y desayuno

En la reserva se ha de hacer constar que es para el encuentro de poetas Vers-Art

los datos del hotel y el tlf al que os tenéis que dirigir :

www.hotelsegria.es

Tlf de reservas: 973 23 89 89

Os recomendamos hacer la reserva lo antes posible ya que en la fecha que celebramos el evento, esta ciudad está en plena fiesta mayor.

VERS-ART

2010-04-08T13:53:00.001+02:00

VERS-ARTE

LA POESÍA TIENE SU CITA EN LLEIDA

El CÍRCULO POÉTICO ADICTOS AL VERSO celebra el tercer encuentro nacional de poesía:VERS-ARTE.

Un encuentro donde tendrán cabida toda la poesía y poetas desplazados hasta nuestra ciudad desde diferentes puntos del país.
La fecha de celebración será 08 de mayo
El horario del recital poético a celebrar dará inicio a las 16.00 hasta las 21.00 h por riguroso orden de inscripción.

Al igual que en la edición anterior, habrán de confirmar su asistencia mediante e-mail : adictosalverso@gmail.com o bien al teléfono: 677 39 29 36

Para aquellas personas desplazadas desde otros puntos de la geografía española se facilitarán relación de hoteles próximos al local donde se llevará a cabo el evento así como plano de situación si lo solicitan.
Por coincidir la fecha de celebración con las fiesta de esta ciudad, las reservas de hotel se recomienda sean realizadas con suficiente antelación.

Durante las fechas previas al evento se irá insertando información en la página web: http://adiccionalverso.blogspot.com/ o bien http://www.facebook.com/home.php?#!/group.php?gid=107479762612841&ref=ts

Cualquier duda o información pueden remitirse al correo o teléfono arriba citados.

Circulo Poético Adictos al Verso

VERS-ART

2010-03-23T11:50:00.001+01:00

III ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS Y POESÍA EN LLEIDA

TE GUSTARÍA PARTICIPAR? CONTACTA CON NOSOTROS.

Marius Torres

2010-03-01T11:21:00.002+01:00

L'AVV. de Balàfia, en col·laboració amb l'associació "Adictos al Verso" organitza al llarg de tot el mes de març 2010 centenari del neixement del insigne poeta lleidatà Marius Torres recitals de poesia tots el dimecres (3, 10, 17, 24 i 31) a la Sala de Lectura del Centre Cívic de Balàfia a partir de les 18:30 h. Els recitals son oberts tant per als rapsodes com per a escoltar com a públic, el dia 17 es farà un recital especialment dedicat als infants amb taller de poesia escrita i visual, així com de lectura i declamació de textos poètics. Tots els recitals començaran i clouran amb la lectura de poemes del malograt Màrius Torres que pocs dies abans de la seva prematura mort amb ocasió del seu 33 anniversari escrigué:
"Que en els meus anys la joia recomenci
sense esborrar cap cicatriu de l'esperit!
Oh Pare del nit de la mar i del silenci,
jo vull la pau per no vull l'oblit.

FEM ENTRE TOTS AQUEST EXERCICI D'ANAMNESI QUE ENS DEMANA EL POETA I A TRAVÉS DEL TEMPS FEM REVIURE EL SEU ESPERIT LLEGINT, RECITANT I ESCOLTANT POESIA.

Hoy toca...: NAVIDAD

2009-12-19T20:12:00.003+01:00

Estamos en Navidad, ¿qué esperabais? Aquí os dejo un cuento navideño, aunque podría producirse en cualquier otra época del año, pero aprovechando las fechas...

Si os animáis, escribid vuestro cuento, da igual la extensión, incluso el tema, con que lo situéis entre el 24 de diciembre hasta el 6 de enero de cualquier año, vale.

Feliz Navidad a todos y Próspero Año Nuevo. Nos volvemos a ver en febrero de 2010.

EL HURACÁN

Todas las Navidades a mi padre se le llenaba la boca con la palabra tradición. Ese término incluía todas las cosas que merecían tenerse en cuenta en la vida y las únicas por las que valía la pena luchar. Solía pronunciarla con cierto tonillo irónico, pues quería restituir el término al lugar que le pertenecía y rescatarlo del bando de la sociedad conservadora, sector que se había apropiado también de la bandera y de los símbolos nacionales. La familia, el trabajo, los amigos y los altos ideales como la ecuanimidad o la coherencia eran valores que le hacían seguir levantándose cada día por la mañana y le provocaban paz, la paz necesaria para poder ser un hombre digno. Su vida estaba establecida en un equilibrio perfecto en el que podía desarrollarse como persona y madurar como un ser humano completo. Eso decía él que nunca fue un hombre ordenado, pero que realmente necesitaba una rutina diaria para mantener una armonía aunque sólo fuera alrededor de su despacho. Le gustaba desayunar tostadas y miel mientras leía el periódico, necesitaba comer a las horas en punto para regular su intestino y tomar un té después, y nunca se perdía sus paseos, decía que le ayudaban a aclarar la mente antes de ponerse a preparar las clases o a corregir los exámenes. Durante los inviernos no salía de la ciudad, pero en verano aprovechaba las vacaciones que le brindaba su puesto en la universidad y se iba a la playa con mamá al apartamento de Tarragona. Allí disfrutaba del olor a sal y se inspiraba para escribir sus libros de ensayo y filosofía.Le quedaban algunos años para jubilarse, pero, desde hacía unos cuantos, ya peinaba canas. Siempre fue un hombre atractivo poseedor de una voz aterciopelada, que se tornaba en la de un ogro cuando nos gritaba a mi hermana y a mí, con la que podía resultar muy interesante en las distancias cortas. Una densa y cuidada barba gris resaltaba sus ojos azules los cuales habían atraído a alguna que otra estudiante. Estoy segura de que mamá no desconocía sus aventurillas con más de una, pero nunca les dio importancia, es más, creo que le enorgullecía pensar que su marido seguía siendo un hombre sugerente para las jovencitas. Prodigaba un aspecto de intelectual de los sesenta con su manía trasnochada de seguir vistiendo roídas americanas de pana con coderas. Cuántas veces mamá le había sugerido, no se atrevía a más, que las tirara y se comprara unas nuevas. Cada vez que se lo oía decir teníamos una charla sobre la importancia de mantener las convicciones personales y ser acorde a ellas: su vestimenta le presentaba como hombre de izquierdas, hecho a sí mismo, idealista, asequible, dispuesto a discutir con cualquiera que no creyera en la libertad y la democracia, ésa que nos había costado tanto conseguir. Nadie pudo hacerle entender que sus coderas deshiladas sólo lo presentaban como un catedrático de filosofía anclado en los sesenta y terco como una mula.

Y ahora me resulta tan extraño estar en la misma mesa que papá celebrando el día de Navidad sin nieve, sin frío, sin besugo ni turrón, y sin mamá. Ni siquiera sus americanas desgastadas le cubren los fláccidos brazos: una camisa hawaiana de espantosos colores hace las veces de árbol navideño. Comemos ensalada de Noche Buena, plato mejicano, pescado con Roquefort, receta de una amiga venezolana de la familia de Basilia, y arroz con dulces, herencia culinaria de la mamá de Basilia que es portorriqueña, boricua, como ella prefiere que le digamos. Echo de menos al idealista fondón que nos hablaba todas las Pascuas de lo importante que eran la familia y las convicciones. Ahora habla horas sobre el estupendo clima que hace en Acapulco, sobre lo mucho que se ha vendido su última novela “La España trasnochada” y sobre la belleza de su amante a la que no se cansa de mirar mientras ella contonea sus generosas caderas debajo de un liviano vestido.

Hoy toca...: RECUERDOS

2009-10-19T22:38:00.005+02:00

Me temo que mi anterior, entrada lejos de inspiraros, os asustó debido a su extensión. Vale, mensaje recibido. No lo volveré a hacer, como mínimo, lo intentaré.

Así que he cambiado totalmente de tercio con un relatillo de aproximadamente 100 palabras, más o menos. El tema es el recuerdo o, más exactamente, el recuerdo de algo que nunca volverá. Aunque si os inspirais con cualquier otro tema, pues adelante, la cuestión es participar.

Musas preparadas, lápices afilados, montones de papeles en blanco -bueno, esta vez no va a hacer falta tanta cantidad-, preparados, listos, ¡ya!

TODO ES MENTIRA

El reflejo de los cristales del monstruo que han construido delante me devuelve la imagen de una casa de la que, alguna vez, conocí su interior. Parecen las mismas paredes, los mismos muebles y el mismo polvo. Intento recobrar un pasado mejor olfateando algún rastro que pudiste olvidar en el rincón más insospechado. No sé si soy perra vieja o es que nunca estuviste aquí. Ya no puedo ni creerme la foto de la mesilla donde abrazados disfrutábamos de aquella magnífica vista.

No hay paisaje. No hay olor. No estás tú. Todo es mentira.

TRAPIX-ADICTOS reta a VERSIS-ADICTOS

2009-10-02T18:13:00.011+02:00

¡Ola del mar, qué tal! Me llamo Patuka y soy una muñeca de trapo. Cuando no escribo y publico mis libros, trabajo como periodista en la revista: http://rmd-buckdich.blogspot.com/ (moco corresponsal de NotiZias Kenosentienden), cuando no, permito que me excusen de asesimuerte, y si me sobra tiempo, me voy a salvar las foquillas de peluche del Ártico, y es entonses cuando... INVENTO!!!!
Este es uno de mis tantos inventos literarios el: MILPIES

TRATAMIENTO:
Para aquellos escritores con inventiva que anhelan volver a surcar las páginas del diccionario con su dedo índice.

POSOLOGÍA:
Un verso, frase larga, o párrafo para los atrevidos, donde la segunda palabra empiece con la misma vocal o consonante con que termina la primera, la tercera empieza con la vocal o consonant final de la segunda... y así sucesivamente.

CONTRAINDICACIONES:
¿Cuando coño se termina esto? es fácil empezar pero difícil teminar, intentando que el texto tenga un sentido literario.

REIVINDICACIONES:
La “h” no com-puta en este juego, por ejemplo:

LA HABITUAL LÓGICA HABITA AUSENTE EL LÍRICO OÍDO ORGANIZADO

este cuela, pues fonéticamente habitual y habita, 'mpiesan con AAAAAAAAAA

EJEMPLOSSSSSSSSSSSSSSSSSShhhhhhhhhhhh!:

¿Estoy, yo, ondulada andando o ondulando ondas sonoras, sigo oscilando obstinada?

El logaritmo ortográfico obsequia algunos sueños solitarios sintácticos.

El locólogo oprime esos sueños solitarios: ¿serán nuestros, seguro o olvidarán nombrarnos sin nombre encriptado? Orgulloso, obedeces sin negarte el lugar reconocido.

Puessssssssss eso es toooodo amigosshhhhhhhh.

¡Hala, regreso con mis foquitas! y continuad vosotros este:

NUESTROS SERES SANGRAN, NUESTROS SERES SON....

Hoy toca....: GANSTERS

2009-09-24T22:29:00.001+02:00

Bienvenidos y regresados de las vacaciones. Deciros que soy Anabel y que nuestra querida jefa ha decidido que hemos de trabajar más, así que nos ha mandado y me ha mandado deberes. Yo, que soy muy obediente, me dispongo a cumplirlos.
Con cierta periodicidad iré colgando en el blog de ADICTOS AL VERSO cuentos. La idea es que estos cuentos presenten un tema sobre el cual todos podáis escribir un relato que tenga relación y así participar en el blog.
El relato de hoy va de gansters y está ambientado en la década de los años 30 y en Chicago, como no podía ser de otra manera. Espero que os anime a escribir.

EL DESALMADO

Tras la reciente limpia en el muelle 34, Joe Pirelli, el Colmillo, se había convertido en el dueño, en el puto amo del cotarro italiano en Chicago. Había acabado con su acérrimo competidor, el único que se atrevía a tocarle los huevos, el único que le hacía sombra en algún negocio. Porque si hubiera sido un mierdecilla, un pelota tembloroso cuando él, el gran Pirelli, entraba en sus clubs, no le hubiera tocado un pelo, pero sólo había una cosa que Joe Pirelli no soportaba de nadie: la arrogancia, la falta de miedo ante su presencia, eso era pecado mortal. Además, Frank Moretto era bueno, demasiado para el ego de Joe. En sus clubs se podían encontrar las mejores chicas de toda la ciudad, las más exuberantes, las mejores bailarinas, las mejores furcias, el mejor güisqui de contrabando, el mejor salón de juegos ilegal y una recóndita sala donde ponerse hasta el culo de drogas, malditas drogas. El Colmillo odiaba las drogas. Respetaba que un hombre fuera putero, que jugara, había que divertirse, incluso que se emborrachara de vez en cuando, ¿qué sería la vida sin las juergas con los colegas?, pero las drogas volvían estúpidos a sus hombres, dejaban de obedecerle para obedecer ciegamente al maldito opio. Así que Frank Moretto había reunido una serie de condiciones por las que pasar a ser el número uno de los enemigos de Joe y a gran distancia del patético número dos, Mark Stora, un desgraciado que regentaba varios locales de juego en donde el Colmillo podía jugar sin perder nunca. Regodeándose en el último gesto de dolor de la ensangrentada cara de Moretto, Joe Pirelli se durmió con la sonrisa de un niño al que los Reyes le han concedido todos los regalos.
No podía evitar que esos pezones sonrosados, pequeñitos pero punzantes, se clavaran en sus diminutos ojos marrones. Tenía las mejores tetas de todo el local, cabían en el hueco de sus manos, lo justo para poder apretarlas, oprimirlas mientras olía la nívea piel del cuello y su miembro abría el camino hacía la meta del placer. No era una puta exagerada, de las que gritan como si las estuvieran matando, que sudan como si corrieran una maratón; cara de esfuerzo, de dolor en cada vaivén desmedido, sin arte. No, ella jadeaba, se le escapaba algún gritito, su tez brillaba tenuemente, destellando los colores intermitentes del anuncio luminoso de tabaco que se colaba por entre la persiana de láminas, con movimientos lentos, acompasados, delicados, casi sin despeinarse, como una dama, pero con un fulgor en los ojos que volvía loco a Joe. El carmín extendido por sus caras, al acabar el servicio, las delataba como simples sirvientas del sexo, en el rostro de Virginia incluso la dotaba de una excéntrica distinción. Ella había sido el verdadero y secreto motivo por el que tuvo que deshacerse de Moretto. El error de Frank fue no cederle a Virginia. Intentó convencerlo con dinero, le ofreció grandes cantidades; hasta le propuso hacerse cargo de los antros de juego de la zona norte, la joya del territorio Pirelli. Cuando iba al club y veía que el viejo de Al Giacomo la babeaba y sobaba, o que el propio Moretto le tocaba el culo siempre que le apetecía, o cuando imágenes sicalípticas entre Virginia y cualquier otro cliente le atormentaban las noches, se le revolvía el estómago y, más de una vez, vomitaba la bilis en el retrete.

Allí la tenía, vestida como lo que era una noble entre tanta plebe, enfundada en un carísimo vestido rojo como la pasión que encendía en Joe, sobre unos soberbios zapatos negros como los celos de Joe, adornada con zafiros tan azules como el amor inconfesable que Joe sentía por esa mujer. Y sólo con mirarla hubiera tenido bastante, sólo con poder oler su fragancia natural, sólo con oír su voz cortante y profunda diciéndole “¿qué quieres, Joe?”, sólo con eso a Joe le latía más rápido el corazón, el cual bombeaba la sangre a todas las células del obeso cuerpo, a todos los alvéolos de los atrofiados pulmones, a todas las neuronas del ambicioso cerebro.
- Quiero lo mejor para ti, princesa.
- Me llamo Virginia. ¿Para qué me has traído a tu casa, Joe?
No le temblaba la voz, estaba serena, le miraba sin pestañear mientras lanzaba despreocupadamente el humo del cigarrillo que había tenido la suerte de permanecer unos instantes en su boca. Esa actitud que aborrecía en los hombres, transformaba en reinas a las mujeres. Y Virginia era una diosa.
- Quiero que te quedes a vivir en mi casa –como Virginia no mostró ninguna emoción, Joe continuó-. He pensado que te gustaría salir del club, vivir aquí, conmigo. No te faltaría de nada, tendrías todo lo que nunca te han dado, irías vestida siempre como vas ahora, todo lo que te mereces; no tendrías que volver a trabajar jamás.
Virginia fumaba, parecía pensar seriamente en la proposición de Joe. Se acabó el cigarrillo y se aseguró que lo dejaba bien apagado al aplastarlo en el cenicero de plata.
- Te agradezco la proposición, Joe, pero yo no te quiero, no creo que llegue a quererte jamás, que me vayas a mantener no es suficiente razón para mentirte.
Una fibra diminuta de la aorta se rompió y Joe sintió un gran dolor, pero lo disimuló con una enorme sonrisa que dejaba ver su colmillo de oro.
- ¿Acaso te he pedido amor, Virginia? Quiero tu compañía, a cambio, te regalo una vida cómoda y llena de placeres.
- Entonces, de acuerdo.
Aquella noche Joe durmió sólo en su cama de dos por dos, no quería que Virginia creyera que le urgía poseerla, le daría unos días para que viera que no era un animal. Su cara no reflejó satisfacción cuando por fin pudo dormirse, unas palabras resonaban en su cabeza: “…no creo que llegue a quererte jamás, no creo que llegue a quererte jamás…”

Ya no estaba prohibido brindar con alcohol, la Ley Seca se había abolido hacia tres meses [1] y el champaña no paraba de correr libre por las copas del local de Pirelli. Todos lo seguían celebrando, menos él y sus hombres. Encerrados en el despacho, tras una densa cortina de humo y preocupación, discutían sobre el enfoque de los negocios en el futuro. La Ley Seca les había hecho ricos, la legalización del alcohol les obligaba a investigar nuevas vías de financiación pues los beneficios empezaban a disminuir. Joe no tenía tiempo para ocuparse ahora en renovar todo la intrincada trama de locales, contactos, proveedores, sobornos… Tampoco podía dejarlo todo en manos de Giancarlo, el Manco, su hombre de confianza, a pesar de su lealtad, todos sabían lo mucho que le gustaba meter mano en los bolsillos ajenos.
- Colmillo, debemos organizarnos con Nueva York, allí están ganando mucha pasta con la heroína. Luciano necesita una sucursal aquí, en Chicago, para poder expandirse…-el Manco se explicaba dibujando en la cargada atmósfera de la habitación círculos concéntricos con el humo del Habano que sacudía su única mano, la derecha.
- ¿Cuántas veces te he dicho que no me gustan las drogas? Joder, reblandecen el cerebro, vuelven a los hombres inútiles. No, hay que buscar otro modo. Los locales de alterne y juego siempre nos han dado ganancias, hay que seguir con ellos.
¿Qué más daba heroína, que alcohol, que juego, que putas? El negocio era el negocio, los hombres de Pirelli no entendían nada. Estaban convencidos que la Aristócrata le tenía sorbido el seso como si de una droga dura se tratara.
Miró por tercera vez el reloj. Corrió la cortina de la ventana que daba al local y observó la barra. Hermosa, distinguida, erguida y orgullosa, cual estatua marmórea, Virginia le esperaba sentada en un taburete de piel sobre una contorsión de piernas inexplicable que hacía imposible el equilibrio que ella mantenía.
- Bueno, no nos pongamos nerviosos. Bajemos con todos; que no nos vean preocupados, que parezca que esto es tan estupendo para ellos como para nosotros. Mañana quiero ideas sobre la mesa, por hoy se acabó. Manco, encárgate del local, voy a salir.
El Manco, sacó el brazo izquierdo del bolsillo de la americana y se rascó el muñón. Siempre que estaba preocupado un ardiente picor le corroía la mano amputada.
Viernes, mesa reservada en Le Grand Hotel, cita ineludible. A Virginia le gustaba el foie-gras, Pirelli lo hacía traer ex profeso de Francia, pagaba cada rodaja del maldito hígado a precio de oro, pero valía la pena ver cómo la lengua de su princesa se paseaba tímidamente por esos labios manchados de grasa de oca francesa. La mente y el tiempo de Joe estaban dedicados a satisfacer hasta el más ínfimo detalle la existencia de Virginia. Había notado un cambio que le hacía albergar esperanzas sobre la posibilidad de que el impenetrable corazón de su princesa comenzara a abrirse como una ostra. Sólo pensaba en apropiarse de la fantástica perla que se refugiaba en ese interior tan frío. A la salida del restaurante, Virginia se colgó del brazo de su amante y salieron a dar un paseo. A ella le gustaba caminar, sobre todo después de una copiosa cena, decía que le ayudaba a hacer la digestión. A Joe también le gustaba: la agradable temperatura casi primaveral de principios de marzo permitía lucir con mayor amplitud de escote la hermosura de su chica. Obligaba a su chófer a que los siguiera a cierta distancia, a la velocidad que llevaran sus pies, para, cuando ella se cansara, volver a casa cómodamente. Esta noche, Virginia cogía con más fuerza su brazo; él disfrutaba con la presión. Ahora era él quien se relamía.
Un andrajoso personaje apareció de repente de una de las callejuelas que daban a la calle principal, cubierto de mugre y de barba de varios días, agarró por el cuello a Virginia. Un arma negra apuntaba directamente a la sien de la princesa. Por primera vez en su vida, Joe se quedó paralizado.
- ¡Quieto! Como se te ocurra moverte o avisar o cualquier otra cosa la mato. ¿Me oyes? ¡La mato!
- No haré nada, ¿qué quieres? Dímelo y te lo conseguiré, pero déjala, suéltala. Te daré lo que me pidas.
- Dile al chófer que baje del coche, con cuidadito, que si le veo un arma se me resbalará el dedo en el gatillo. Que tire la pistola por la ventanilla, despacio, muy despacio. ¿Lo has entendido?
- Marco, baja del coche despacio y obedécele.
El chófer siguió las instrucciones al pie de la letra y se puso al lado de su jefe. El hombre arrastró a Virginia por el cuello, la introdujo a empujones en el coche y arrancó el vehículo. Joe se echó mano al bolsillo interior de la americana, pero recordó que cuando salía con Virginia no llevaba armas porque a ella no le agradaban. Antes de poder reaccionar, el ladrón arrojó su arma por una ventanilla y una arrogante mano de mujer lanzó un objeto brillante por la otra.
El chófer recogió una pistola de madera pintada con betún [2] y Joe el anillo de diamantes que le había regalado a Virginia por Navidad.

[1] La Ley Seca se abolió el 5 de diciembre de 1933
[2] John Dillinger se fuga de la prisión de Crown Point, Indiana el 3 de marzo de 1934. Según la leyenda, Dillinger se fugó con un arma de madera o jabón, hay diferentes versiones, pintada de betún.
[3] Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia

© Anabel

SOBRE II ENCUENTRO VERS-ARTE

2009-06-15T19:45:00.005+02:00

No sé porque motivo, pensamos que cinco horas dan para mucho, que podrás dedicar algo más que una sonrisa llena de cariño y complicidad a aquella persona que tantas ganas tienes de ver, que habrá un intercambio de ideas, vivencias… y tantas cosas…
Pues no, cinco horas no son nada cuando la poesía es protagonista.

Cinco horas sólo permiten disfrutar de versos y poetas, que ya es la perfección del momento, pero nada más.

Me atrevería a decir, que a día de hoy, cuarenta y ocho horas después, en el ambiente de aquel escenario aun flotan los poemas y las voces, me atrevería a decir incluso, que las palabras han quedado perpetuas, enganchadas en la madera que cubre las paredes, impregnadas en el aire, Me atrevo a decir, que hay caras en mi mente formando esquinas de bellos recuerdos.

La segunda edición de Vers-Arte, logró su objetivo: hacer de una tarde de sábado la tarde de los poetas.

Algunos de los presentes, ya formaban parte de esta “aventura” desde un año atrás, otros (los más) son nombres que desde el inicio de la tarde ocupan el lugar que con tanto mimo les habíamos preparado. Nombres, a los que nuestros ojos pusieron cara, y si los cerramos, aún podemos sentir el palpitar de sus palabras.

Mereció la pena el tiempo de nervios previos, los miedos a fallos previsibles.

Por que con gentes como vosotros siempre merece la pena: POETAS

Habrá un III Encuentro nacional de poesía, aquí os esperamos. GRACIAS.

POETAS QUE ASISTIRÁN

2009-06-08T19:57:00.001+02:00

ADICTOS AL VERSO

2009-05-12T16:43:00.000+02:00

VERS-ARTE
II ENCUENTRO NACIONAL DE POETAS Y POESÍA
EL ARTE TIENE SU CITA EN LLEIDA

Día 13 de Junio del 2009

El CÍRCULO POÉTICO ADICTOS AL VERSO celebra el segundo encuentro nacional :VERS-ARTE.

Poetas, escritores de todos los géneros, … 13 de junio del 2009, Centre Civic Bálafia. C/ Penedés esquina C/ Terrassa. Lleida

Este acontecimiento es una celebración anual, donde artistas de todos los géneros literarios tienen y tendrán su cita.

Desde las 10 horas y a lo largo de toda la jornada podrán visitarse exposiciones de poemarios y revistas relacionadas con el género, siendo las obras expuestas de los artistas asistentes al mismo.

A las 16 horas inauguración del recital poético teniendo cabida tantos poetas como nos visiten. Para lo cual habrán de confirmar su asistencia mediante e-mail a : abrilmagic@hotmail.com o bien al teléfono: 677 39 29 36

Para aquellas personas desplazadas desde otros puntos de la geografía española se facilitarán relación de hoteles próximos al local donde se llevará a cabo el evento así como plano de situación si lo solicitan.

Cualquier duda o información pueden remitirse al correo o teléfono arriba citados.

Circulo Poético Adictos al Verso

II ENCUENTRO ADICTOS AL VERSO

2009-01-12T13:30:00.006+01:00

Ya estamos en marcha preparando el próximo encuentro de Adictos al Verso, para este año 2009 se ha cambiado la fecha, la cual os adelanto que será a principios de Junio y próximamente os diré con exactitud el día.
Del que fue nuestro primer encuentro, me gustaría resaltar el éxito de asistencia y agradecer nuevamente vuestro apoyo y presencia. Este año nos gustaría poder repetir ese éxito y algún que otro más, así como poder haceros entrega de lo que viviremos ese día en forma de libro.
Para dicho proyecto, os lanzo aquí algo que puede ser divertido construir entre todos.
La idea nace después de haber leído el libro BOCADOS ESFÉRICOS de nuestros compañeros ESFERA DE LETRAS a cuyos componentes siempre agradeceré el regalo de su amistad.

Se trata simplemente de que hagamos un recetario, pero un recetario muy especial y como nada es mejor que un ejemplo, os dejo el mío y os invito a formar parte de este suculento menú que podemos crear entre todos.
Adelante amigos, el proyecto está en marcha. Podéis dejar aqui vuestras recetas.

RECETA PARA UN POEMA

Ingredientes:

Mil líneas de ternura.
Dos cuartas partes de sueños.
Medio vaso de metáforas.
Verbos conjugados.
Un pellizco de otoño y lluvia.
Dosis sin mesura de ortografía.
Una pizca de añoranza.
Cien gramos de musa.
Cinco minutos de soledad.

Para la salsa:

Inquietud, aliento, suspiros y nostalgia
Mucho agradecimiento.

Todo bien mezclado
En la coctelera de los azules marinos.

Servir acompañado de una primavera
O un cálido invierno.

Maribel Sánchez.

La receta o el comienzo de la poesÍa

Una gota de amor
por cada cinco versos
Tres cucharadas de oficio
por cada día del año
Un cuarto de inspiración
y otro tanto de locura
Un octavo de risa
aliñada con ironía
Media taza de recuerdos
y cuatro de realidad
Dos litros de lágrimas
instantáneas
Una docena de emociones
Cien gramos de fantasía
o de razón a gusto
A todo esto agregue sus ojos
sus manos y sus labios
y revuelva a fuego lento
durante toda la vida

Anónimo.

ENSALADA POÉTICA

Una receta, señores,
para hacer una ensalada
de palabras adornadas
de arco iris de colores.

Un ramillete de flores
de fragancias variadas,
por las musas adornadas
de metáforas de amores.

Las rimas acompasadas
y los versos soñadores,
que permitan que las hadas

los conviertan en albores
de poéticas madrugadas
de bucólicos escritores.

Terly

DÉCIMA NANA (juego)

2008-12-11T12:53:00.014+01:00

¿Seguimos jugando?

En este juego tenemos que escribir una NANA utiliando una DÉCIMA. Todos sabemos que es una NANA, aquella canción para dormir a las criaturitas, Duermete niño, duermete ya, que viene el coco... ¡pues eso! La DÉCIMA consiste en estrofa de diez versos octosílabos en estructura ABBAACCDDC y... aquí lo dejamos.

¿Le damos un toque de humor? ¡Venga!

NANA A MI PEPE - Jesús Arroyo

Mi niño no tiene sueño,
mi niño no se dormía
porque a las siete venía
de farra con el Limeño.
¡A dormirte ponle empeño!
amenacé con garrote
y como torcí bigote
con esta nana sonora
dormidito hasta la aurora
quedó sumido Pepote.

NANA - Terly
.
Tus papaítos te cantan,
los ángeles te consuelan,
María y San José te velan
y tus temores espantan.
Las nanas que a ti te encantan,
hoy para ti las cantamos,
al tiempo que te besamos
y acariciamos tus sueños,
duermete mi bien pequeño,
duerme que junto a ti estamos.

NANA DEL CHANCHITO - María (lady)

Hoy no duerme mi cachito

Hoy no duerme, tiene frío

Su mantita le ha escondío

Un revoltoso chanchito

Ay! chancho, lindo chanchito

quitando al niño su manta

¡chancho gordo que esto canta!

ya en puertas está San Martín

cuidado tendrás conchinín

o acabarás en pitanza

Luisa Fernández

Mi ángel ya se ha dormido
después de cantarle nanas.
De saltar como las ranas,
Ya se ha quedado rendido.
La luna me lo ha mecido
con arpegios de falsete,
alzando su voz celeste
con acordes de cascajo,
y callar al renacuajo
que cayó como un torete.

NANA Darilea

Duermete corazón mío
sol que nace en la mañana,
dulce caricia temprana
flor bañada de rocío.
Besos de mi boca estrío
para hacerte una corona,
un caballito por trona
que relinche sonajero
al compás de mi "te quiero"
que sobre tí se abandona.

Marian Gardi

Mi niño duerme en la cuna
en brazos de morfeo.
Mamita le da un beso
mientras le canta una nana.
que acaricia su alma
Hoy el coco no viene
porque aquì no conviene
Mamita sonrie velando
el sueño del niño amado
Mientras mi corazòn late

El juego de los acrósticos

2008-11-29T23:14:00.007+01:00

Después de un tiempo de ausencia vuelvo a la batalla, y para hacerle honor a Maribel, ya que esta es su especialidad se me ha ocurrido un juego.
Supongo que todos conocéis los ACROSTICOS, para el que no lo sepa consiste en crear un poema a partir de una palabra , esa palabra se formará con la inicial de cada frase... y ahora os explico en qué consiste el juego, yo voy a lanzar un acróstico y el sguiente participante tendrá que hacer otro con la última palabra del anterior y así sucesivamente... ahh y muy importante, debemos intentar que se vayan enlazando las palabras "acrósticas" para crear una frase final, oculta en las iniciales..Ya sabéis que para saber cual es la ultima palabra para el siguiente acróstico hay que mirar en los comentarios porque tal vez no se hayan insertado todos en la entrada. Espero me haya explicado bien y os seduzca la idea...quien se atreva que continúe con "donde"

Amanecí bajo las sombras
Mojado de nostalgia
Olvidé mi destino
Recuerdas dónde?

Sandra Gª Garrido

Dibujas sobre mi espalda
ocasos y madrugadas,
necesarios besos.
Despiertan en labios
espasmos de silencio.

Maribel Sanchez

Sinuosas pisadas sobre el arenal,
ingrávidas huellas sin marca,
lentas, lentas o paradas...
entonando cánticos de hadas,
negando futuros domados.
Crece amor sobre esta línea
inadecuada al tiempo
o muere con recuerdos castigados.

Jesús Arroyo

Caminando por la arena,
acariciando mi rostro
suavemente la brisa del mar,
temblorosos de sed mis labios,
imagino que son tus besos,
gérmenes de nuestra pasión,
amor convertido en fuego,
dardos lanzados por Cupido,
olas de mar embravecido,
sol ardiente, ígneo, abrasador…

Terly

Ascendiendo en avenidas
blancas y desiertas,
rastreando el único vestigio,
adiviné tu sombra,
sospechando que nunca
abandonarías mi sueño
donde esconderte
o escapar del miedo
recorddando un cielo enaltecido.

Milagros Sanchez

Es así como quiero recordarte,
nadando en la profundidad
abismal de mi retina.
lanzándome brazadas,
tejiendo entre tus dedos
el agua y la sal de mis membranas,
cruzando con tus piernas
-infinitas como remos de luz-,
distancias insalvables, fosos,
Océanos de mirada penetrante.

Luisa Fernández.

Partías como hoja
enredada en el viento
no sin antes mecerte
envolviéndome el alma.
Triste dicha la mía
risa fatua la tuya,
ariscas ofertas
nunca ejecutadas.
Te marchaste un día,
endulzando palabras.

Darilea

Partí lejos por no verte, y
Ante la distancia por cubrir
Libre de tus ojos cegadores
Abrí las puertas
Barrí el aire
Rompí tus citas
Arranqué tus recuerdos, y
Sentí la dulce luz de la tarde

María (LADY)

IMAGEN Y PALABRA

2008-11-16T10:50:00.014+01:00

Este reto es uno de los más repetidos en "Adictos". Pero, ya que gusta, hemos decidido volver a él.

Se mira la foto y... ¿qué os dice?

Verso, prosa... ¡qué más da!

Terly - TU PUERTA

¡Cuántas veces he pasado
por delante de tu puerta
y ante la Cruz que grabamos
he pedido que la abrieras!...

¡Cuántas noches caminando
por esa calle desierta,
soñaba que me esperabas
tras la ventana, despierta!...

Ya mi vida ha terminado,
nada de nada me afecta,
desde que me abandonaste,
mi alma se encuentra desierta.

Fero

Que me interesa!
que me interesa tu puerta!
tantas noches allí anclado
esperando una respuesta!
tantas lágrimas y llanto
tanto nada, tanto nada
que me interesa tu puerta!

no! y no!
ya lo sabes, no me importa
ya volver a Candelario
han sido días tan secos
como nuestro nostálgico barrio

no insistas! no voltearé!
tantas noches allí anclado
!no volveré a tocar
nunca más esa puerta
donde tanto he llorado

Maribel Sánchez

La doble puerta que nos separa
no es distancia profunda
pues el recuerdo te guarda
más allá de la estancia
vacía que dejaste
al cruzar el umbral de salida.
La doble puerta que nos separa
se abre con tan solo una mirada.

Carlota

La siesta me cierra la puerta en las narices. Soy la niña que no entiende los rayos de sol al caer la tarde y me siento, impasible, a esperarte y correr calle abajo, de la mano de tu risa.

Mos

He vuelto, al pasar de los años, por el pueblo que nos vio nacer. Por un instante cerré mis cansados ojos y todo volvió a ser igual: las calles empedradas, el aroma penetrante de fogones encendidos, el ladrido de los perros vagabundos, las risas de los niños inocentes como nosotros, el murmullo del agua de la fuente,la pinada, el aire fresco, tu puerta.Después, he vuelto a la realidad; he mirado el número. Sí, era el 23, no había duda. Deseaba tanto encontrarte, hablar de nuestras vidas, estrecharte entre mis brazos y decirte que había vuelto para quedarme y soñar juntos de nuevo esperando el final sin prisas. Llamé a tu puerta, insistí, golpeé con mis manos, grité tu nombre y esperé una respuesta con lágrimas en los ojos. Ya no estabas, me dijeron. Que me esperaste, me dijeron. Que me nombrabas ilusionada, me dijeron.

Y ya no me importó nada más.

Desde entonces, cierro los ojos y revivo cada momento que pasé contigo en la infancia. Hasta que me una para siempre contigo, amor.

Ybris

Puerta entreabierta,
ventana enrejada,
Entra y mira. No salgas.

Jesús Arroyo

Quedó Candelario cerrado a mi espalda. Por sus calles corren venas de nevada. Casas engalanadas que cerráis puertas al olvido, volveré en primavera para abrir batipuertas sosegadas.

Sandra Garrido

Tras la puerta sólo viven sombras,
el amor dejó paso a la penumbra

REDONDILLA

2008-11-09T12:44:00.013+01:00

Pensador de P.Puyuelo

Parece que la copla no anima el cotarro. Un día pondremos rock y veremos que ocurre.

Uno de los fines de este blog es utilizar la técnica. ¿Vamos a ella?

REDONDILLA

Son cuatro versos octosílabos consonantes con esquema igual al cuarteto. Como ejemplo éste de Alonso de Ledesma.

Un galán enamorado
de mal de amores ha muerto
y el efecto ha descubierto
que era dolor de costado.

¿Fácil? Pues ponemos una pequeña dificultad. Han de incorporarse las palabras niña (primer verso), tormento (cuarto verso).

Jesús Arroyo

La niña de mi lamento
es la esencia de mi casa,
por eso digo con guasa
deja de darme tormento.

Terly

Mi niña se va a un convento

porque el Señor la ha llamado

y yo aquí quedo apenado,

¡esto si que es un tormento!

Luisa Fernández

Tiene mi niña un lamento,

un corazón que le late

es de amargo chocolate

y por eso es su tormento.

Carlota

Desde niña este sentir

me acompaña en el camino:

cuánto marca mi destino

el tormento del vivir.

Javi Pascual

Niña vuelca tu corazón,

vomita cada lástima

peregrina de Fátima,

tormento de sucio calzón.

Albatros

Calla niña esa palabra

que tanto estorba mi empeño

y enturbia torva mi sueño.

Tormento de abracadabra.

Mª.Rosa Rodríguez (Shikilla)

Fui niña a mi casamiento

y por mi padre obligada,

el sueño de estar casada

se convirtió en mi tormento.

COPLA INVENTADA ¡óle, óle y óle!

2008-11-02T09:40:00.007+01:00

Bueno, bueno, bueno… esta semana un poquito más complicado. El reto de esta semana se llama COPLA INVENTADA y consiste en lo siguiente:

He puesto el video de Ana Belén donde canta “Tatuaje”. Aquella copla con la que Doña Concha Piquer hacía sacar los pañuelos para secar lágrimas de amor y desamor.

www.youtube.com/watch?v=NJNX9MTfgxQ

Por otro lado pongo la letra integra de la canción (vídeo) y… ¿qué es lo que hay que hacer?

- Respetando la primera estrofa (color rojo), hay que inventar, con todo el ritmo musical de la canción, la segunda y la tercera (color verde). El que quiera continuar, ¡adelante!, pero el reto consiste solo en segunda y tercera. Pero ¡ojo! ha de poder cantarse con la música original.

TATUAJE

Él vino en un barco, de nombre extranjero.
Lo encontré el puerto un anochecer,
cuando el blanco faro sobre los veleros
su beso de plata dejaba caer.
Era hermoso y rubio como la cerveza,
el pecho tatuado con un corazón,
en su voz amarga, había la tristeza
doliente y cansada del acordeón.

Y ante dos copas de aguardiente
sobre el manchado mostrador,
él fue contándome entre dientes
la vieja historia de su amor:
Mira mi brazo tatuado
con este nombre de mujer,
es el recuerdo del pasado
que nunca más ha de volver.

Ella me quiso y me ha olvidado,
en cambio, yo, no la olvidé
y para siempre voy marcado
con este nombre de mujer.

JESÚS ARROYO

Él vino en un barco, de nombre extranjero.
Lo encontré el puerto un anochecer,
cuando el blanco faro sobre los veleros
su beso de plata dejaba caer.
Era hermoso y rubio como la cerveza,
el pecho tatuado con un corazón,
en su voz amarga, había la tristeza
doliente y cansada del acordeón.

Y con la pluma de escribiente
como postrado narrador
él fue escribiendo lentamente
la noche loca con Leonor;
Su cuerpo era tan delgado
que parecía un alfiler,
en un espejo retrasado
miré dos veces para ver.

Ella deprisa me ha besado
y yo no sé a quien besé,
de una tirillas fui amado,
creo que no repetiré.

NORAY

Él vino en un barco, de nombre extranjero.

Lo encontré en el puerto un anochecer,

cuando el blanco faro sobre los veleros

su beso de plata dejaba caer.

Era hermoso y rubio como la cerveza,

el pecho tatuado con un corazón,

en su voz amarga, había la tristeza

doliente y cansada del acordeón.

Y con sus besos insolentes

sobre el marcado camisón

fue clavándole los dientes

hasta que al final la poseyó:

Mira su rostro cansado

de tanto y tanto vaivén,

es el fuego de tal pasión

la que la ha hecho renacer.

Ella lo besó dulcemente,

sin embargo, él la rechazó

porque ya siempre está agotado

de ser él siempre la mujer.

TERLY

Él vino en un barco, de nombre extranjero.

Lo encontré el puerto un anochecer,

cuando el blanco faro sobre los veleros

su beso de plata dejaba caer.

Era hermoso y rubio como la cerveza,

el pecho tatuado con un corazón,

en su voz amarga, había la tristeza

doliente y cansada del acordeón.

Con el dolor siempre en su frente,

reflejo de un perdido amor,

hace que siempre esté presente

muy dentro de su corazón;

es ya sólo un amargado

que gusta sólo de beber

por los bares siempre encerrado

para olvidar a esa mujer.

Me dijo ya sólo es pasado

que nunca, nunca borraré

aunque con vino lo he intentado

jamás ya lo conseguiré.

MERCE

Él vino en un barco, de nombre extranjero.

Lo encontré en el puerto un anochecer,

cuando el blanco faro sobre los veleros

su beso de plata dejaba caer.

Era hermoso y rubio como la cerveza,

el pecho tatuado con un corazón,

en su voz amarga, había la tristeza

doliente y cansada del acordeón.

Y que tío más pesao

que encima me ha vomitao

y es que tres botellas se ha bebido

de ron de garrafón

Mira hombre como me has puesto

que de estreno yo salí

es un traje de regalo

de una prima de Jaén

Ahora al tinte debo ir

que esto en seco ha de ser

pa tirarlo lo has dejado

con lo mona que iba yo.

AURORA MARCO

Él vino en un barco, de nombre extranjero.

Lo encontré en el puerto un anochecer,

cuando el blanco faro sobre los veleros

su beso de plata dejaba caer.

Era hermoso y rubio como la cerveza,

el pecho tatuado con un corazón,

en su voz amarga, había la tristeza

doliente y cansada del acordeón.

Y en la taberna de aquel puerto

fijó sus ojos con dolor,

le recordaba mi sonrisa

la boca de ella y su sabor.

Murió en mis brazos una noche,

rota d'amor y juventud

y tu sonrisa es un reproche

a la amargura de mi cruz.

Ella me dió toda su vida

y no la pude retener,

por eso busco en la bebida

su cuerpo ardiente de placer.

NUESTRAS RAICES (Culpas)

2008-10-27T11:40:00.023+01:00

Queridos literarios/as:

CULPO a Maribel Sánchez porque sin pistolas, sin violencias, sin insultos ni gritos, solo con susurros en forma de palabras escritas, me ha convencido para estar aquí.

CULPO a Sandra Garrido porque, en un ayer cercano, acercó sus ojos a mi camino y fue la primera en señalar uno de mis malos versos para hacerlo justo.

CULPO a los ESCRITORES/AS que conozco y que forman parte de ADICTOS porque con ellos hago lectura cada día y a los que aún no he leído porque serán huella para seguir creciendo.

¿Qué reto ponernos?
¿A qué musa llamar?
¿Qué idea trasladar
de nuestras raíces a este lugar?
¡Eureka! ¡Ya está!

Hablando de raíces, ¿quién no canta a su tierra? ¿Seremos capaces, con ocho versos y sin necesidad de técnica, DECIR de la tierra donde nacimos, donde nos criamos o donde residimos?

¡A por ello! y gracias a las culpables.

Jesús Arroyo

Asturias cercana (de Jesús Arroyo)

He vuelto a ti
por la histeria de un Madrid enloquecido,
a tu aroma de campiña
a tu embrujo, a tu brío.

He vuelto a ti,
a pasear por las sendas de las aguas,
a calmarme con la espuma de tu río,
a encontrar mi dulce hada.

Mi Almería me olvida (de Maribel Sánchez)

Recuerdo mi tierra

con su blanco en las fachadas

compitiendo con espumas

de aguas saladas.

Me llega el perfume

de azahar y duna.

Recuerdo mi tierra.

Es ella quien no me recuerda a mi.

A Madrid (de Paco)

Mis raices son hierbas agostadas,

crecidas entre las baldosas,

entre losetas golpeadas

por pies apresurados,

son los campos soñados

en cada diario viaje subterráneo

de los enjambres de Azca

a mis colmenas de extrarradio.

Tierra soy (de Carlota)

No hay tierra sin gente.

Me sobra el paisaje, la brisa,

el sol salvaje en la garriga,

las dos lenguas que uso a mi antojo.

Practico el desarraigo.

Por los que están y los que fueron

no hay más tierra

que el eco que me envuelve.

Siete Estrellas (de Noray)

(dedicado a Canarias)

Mis raíces son de océano

enfurecido por ríos de lava

en una tierra sedienta

con altas cumbres escarpadas.

Mi alma es un jameo florecido

de retamas, tajinastes y violetas

y sueña con surcar el aire

y abrazar las siete estrellas.

Granada (de Lucía)

(ha llegado al correo)

Jardines de mi Granada

con esencia propia y vieja.

Dolor cuando estoy ausente,

calma cuando me reflejas.

Tu agua llevo en mi cuerpo,

corre tu aroma en mis venas.

Me hago sultana en tus muros,

en noches de luna llena.

Un trocito de mi Extremadura... (de Mª. Rosa)

Ante el milagro infinito

de su extremeña belleza,

el silencio se hace voz

de encina, pizarra y tierra,

se aleja lenta la noche

dejando esperanzas nuevas,

y Tú, que lo puedes todo,

me permites que amanezca.

Mi tierra fría pero con alma (de María)

Mis raíces tienen color

dónde se respira el oxígeno de los verdes campos,

mi tierra querida es ancha, es mi castilla,

es allí dónde está mi recuerdo y mi alma.

Tierra fría con el corazón caliente,

donde sus gentes abrazan con sus almas

,es mi tierra, es mi alma, es allí donde está

el corazón de España.

Acróstico (de Mos)

Madrid me acogió un día;

aquí encontré el amor

dando claridad a mis sombras.

Revivo mis sueños por sus calles,

inhalo su perfume cosmopolita.

Duermo tranquilo en su lecho.

Sin titulo (de Aurora Marco)

Tierra frutal es mi carne,

enraizada en perales

con aroma limonero.

Corren por mis venas jugos

de olivares arbequinos

y florecen en mis huesos

hortalizas germinadas

en tierra de mis ancestros.

A Cáceres (de Terly)

Muy lejano en la distancia

de ti, mi adorada tierra,

mis sentimientos se aferran

a recuerdos de la infancia.

De ti añoro la elegancia

De tus calles y tus piedras,

las murallas que te encierran

y tu orgullo y arrogancia.

Madrid periférico (por Luisa Fernández)

Desgranan tus calles

el sudor del recién llegado.

Suelas decididas a pisar asfalto.

Brazos que acunan miseria,

sobacos que exhalan

un olor a roña y a pobreza.

Nidos de antenas parabólicas

coronando tejados de extrarradio.

Sin título (de Miguel Schweiz)

Dónde está mi tierra

Dónde mis raíces

En todo lo que siento

En todo lo que rozo.

Día nublado (de Lucas)

Día nublado

suele decir el tiempo.

El verde

está siempre presente.

Y allá en las montañas,

llega el otoño,

flores amarillas son suelo,

y la berrea su melodía.

OTOÑO

2008-09-18T14:23:00.007+02:00

Se acabaron las vacaciones, ahora toca iniciar el ritmo de los días con celeridad.
Septiembre nos trae el encanto del otoño y desde adictos queremos dar la bienvenida a esta estación del año llena de colorido con la creación de haykus.
Ya conoces las reglas del “juego”, nos dejas tu hayku en un comentario y nosotras iremos incorporándolo al post.

Aquí os dejo el mío:

Olor de otoño
Bajo los pasos nace.
El árbol llora.

Maribel Sánchez

Flores naciendo
el cielo cambia su color
es primavera

Enredada

Cerezos sin flor,
tras la nieve blanca,
la primavera.

Lucas A.

Crujir del día
pisar la hojarasca
sonidos rotos.

Ynarud

Largas veredas
ajenas a nosotros
nos han unido.

Anabel

Subo Fuenfría,
piso las hojas muertas,
subo muriendo.

Jesús Arroyo

Pliegos de fuego,
despojado de brotes,
el alma pasa.

Luisa

Adormecida
al arrullo de olas
siento caricias

Perlita

Desordenadas
Palabras perdidas
Lengua alocada.

Leo

Bailes al viento
de lágrimas marchitas.
Un árbol llora.

Mos

Muda hojarasca,
plenitud deshojada:
Murió el verano.

Albatros

Y las hojas
vuelven a caer de los árboles.
Nueva estación,
viejas penas

Mónica

Hoja reseca
desnuda de ilusiones
cruje en mi mano.

Carlota

Otoño transcribe
la carne de compost
en el hueco del árbol

Anónimo (si quieres darte a conocer, comenta diciendo quien eres o mandando un email a adictosalverso@gmail)

mueren las hojas
arrastran las sonrisas
de algún verano.

Sandra Garrido

Tu ámbar mirada
como sol ilumina
toda mi cara

Milagros Sánchez

Pocos sabemos
que al caer las hojas
vuelven atrás.

Santy Martínez

Cobrizo otoño.
Se sonrojan las hojas
y mueren de oro.

Aurora Marco

Voy a permitirme añadir una nota a lo que de momento es el final del post (puesto que más tarde puede que se incluyan más haikus). El haiku consiste en 3 versos de 5, 7 y 5 sílabas respectivamente. Es una nota aparte, no es una crítica ni nada semejante, más que nada, información por si algunos no sabían qué era y creyeron que era así, o porque no les salía. Pero lo más importante es participar, así que si en haikus pones un soneto... lo vamos a leer igual ;)
Y ya que estoy, haiku es con i latina maribel que no me haces caso nunca.

LLEGA SEPTIEMBRE

2008-08-22T17:18:00.014+02:00

Venga, para ir engrasando la vuelta al cole, al trabajo, a los horarios... Septiembre a la vuelta de la esquina, pero nuestra mente dando vueltas a lo vivido o a lo soñado...
Enviad microrrelatos, poesías, haikus... lo que sea. Podéis dejarlos en "comentarios" o enviarlos a mi correo electrónico: alcestismm@hotmail.com

Microrrelato de Carlota:
Le seguía expectante por todo Madrid. Se sabía de memoria la puerta del Sol, la plaza de Santa Ana, los bancos de Lavapiés, los mapas del metro, la Castellana... La Puerta de Alcalá la miraba de reojo mientras sus ojos suplicaban algo tan simple como una caricia, eres como había soñado, me ahogo en tus ojos de diamante... abrázame desnuda para siempre.

Microrrelato de Anabel (la cuentista de hamelin):
A LA VUELTA DE LA ESQUINA
La certidumbre de que se acabó aguarda tranquila, sin prisas, sabe que he de pasar a su lado tarde o temprano, que la casualidad no perdona, que los hechos concatenados están unidos por un hilo de seda irrompible con el que se pescan los peces de colores o las botas roídas. Por más que me ponga a plegar ropa o a ordenar la librería o a escribir un fatuo poema, por más que intente sacarle brillo a la bota, por más de mil excusas que busque, la certeza sigue plantada bajo el quicio de la puerta que habré de atravesar sin remedio, como un condenado a muerte sube al patíbulo. La seguridad de que se terminó me espera sentada en la silla de enea de tu indiferencia con la que has estado alimentando mi sufrimiento en cada mirada. Sé que en cuanto la lucidez me sea devuelta, sentiré alivio, retomaré la libertad de oler otros aromas distintos al tuyo. Aun así me resisto a doblar la esquina, me resisto a respirar sin botella de oxígeno, porque el dolor ahuyenta la soledad con su caricia fría sobre mi espalda, porque el vicio de desearte crea adicción, porque el hábito de quererte ha modificado mi ser.

Haiku de Trini Reina:
Nace septiembre
y el otoño susurra
a la alborada.

Microrrelato de Jesús Arroyo:
Damos los mismos pasos. Me adelantas sin ser yo más lento y sin ser más rápido te paso. Naces de mí, de las suelas de mis zapatos. Cuando eres vertical, te ausentas. Me paro, te paras. Te hablo, me escuchas, Fiel compañera de mi vida. Algunos te insultan llamándote sombra.

Microrrelato de Ynarud:
Ya viene
Ella lo sabía, pero tenía claro que a pesar de los pocos días que faltaban para el final, no desperdiciaría ni un instante. Se tumbó al sol, y esperó el susurro de la ola. Escuchó el susurro y supo que debía decirle adiós. Se levantó, se dijo: Adiós agosto. Y al anochecer se acostó esperando a un septiembre.

Poema de Darilea:
Fugaz como el deseo
que escapa en un suspiro
y a lo lejos divisa
el llanto del olvido...
Así llega septiembre.

Microrrelato de AVG (Una noche cualquiera):
Ayer comimos paella. Fue en un chiringuito de la playa de Conil, estábamos los cuatro, Pedro, Marta, tú y yo. Hoy en las noticias he visto el mismo lugar y te he añorado.

Microrrelato de Perlita:
Septiembre es el mes de la espera...Todo parece que va a comenzar en septiempre. El primer plazo para todo. Es el túnel de boca negra donde aguarda escondida y llena de sorpresas agazapadas, la actividad más desenfranada envuelta en prisas...Es el eslabón de una cadena que se va palpando meticulosamente hasta el final de ese túnel...

Poema de Antonio Ruiz Bonilla:

Tú y yo

Tu boca alberga mi máximo
esplendor en el tiempo.

Tus manos determinan mi
apogeo y mi decadencia.

Tu llanto es la inquisición
y tu sonrisa el orgasmo.

Tus pechos hacen que
mis células te orbiten
drogodependientes.

Tu mirada indolente
promueve las tinieblas
en la paciencia de esperarte.

Tus piernas convierten todo
lo salvaje que me provocas
en un arte improvisado de
genios y de dioses.

Tu dolor es lo más cercano
que conozco a la muerte,
y deambular por tu vientre
es el único camino a la
resurrección demostrable.

CUENTOS BAJO EL SOL

2008-07-25T10:05:00.029+02:00

Seguimos aquí.
Hoy me lanzo yo, aunque sé que medio mundo está de vacaciones, para proponer que nos dejéis vuestros cuentos o historias o inspiraciones bajo el sol. Vale todo: prosa o poesía.
Podéis dejarlos en "comentarios" o, si lo preferís, enviadlos a mi correo: alcestismm@hotmail.com
Humildemente os dejo el mío:

El relato de Carlota:

Rashid tiene la noche en la mirada. Buceando en ella, la luna y las estrellas me hablan de lugares que no he visto. Me tiene prisionera el tatuaje que adorna la zona lumbar de esa espalda bendecida por el sol. Y los brazos de Hércules que pasean las hamacas como si fueran cometas al viento.
- "Bonita señora, quieres mismo sitio que ayer? Ten cuidado, hoy las olas están grandes."
Rashid ha tropezado y me levanto rauda a auxiliarlo: todo el dolor del mundo se concentra en la planta de mi pie izquierdo, donde ha ido a clavarse el caparazón de un erizo de mar. No sabía que mi garganta pudiera emitir un grito semejante. Rashid se recupera y acude en mi ayuda. Coge el pie entre sus manos y empieza una ceremonia que sólo los dioses conocen. Él intenta alcanzar la astilla clavada y no sabe las partes de mi cuerpo que acaricia en la planta del dolorido pie. Cada vez que roza la punta de los dedos, siento una caricia del príncipe de las mil y una noches en mi pecho izquierdo. Él nota mi respingo. ¿Sabrá Rashid de los puntos de reflexología podal? Justo cuando acaba de apretar y libera la astilla, me regala una larga e intensa friega en la planta. Y pierdo el mundo de vista.
"Bonita señora, no llores, el dolor pasará".
Por eso lloro, Rashid, por eso lloro.

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El relato de Fernando Sarria:

Aunque ella no creía del todo en los resultados de la leyenda, aquel viaje, sola, por los lagos de Suiza lo iba a utilizar para sacrificar en un mágico ritual su desesperado amor, su pasión no deseada. Había una leyenda desde el siglo pasado con respecto al lago de aquel hermoso pueblo que bañaba el río Aar, nacida tras haberse suicidado en él una reconocida poeta del siglo XIX, por despecho a un amor no correspondido. Todos los años en el mes de Julio se hacía durante unos días un homenaje a la desgraciada poeta, que incluía una ceremonia muy espectacular (sobre todo servía para atraer a turistas lánguidos y románticos), en la que había que envolver en un pañuelo de seda el nombre de la persona a olvidar atado con una piedra blanca del tamaño de unos labios y lanzarlo al agua, ya que al hundirse en el lago desaparecería para siempre de sus vidas.

Se ponían a la venta distintos colores de pañuelos cada uno con su propio significado. Ella eligió el rojo…pasión no correspondida o no deseada por impropia…Cuando se preparó a subirse al barco que llevaba al centro del pequeño lago, donde habían preparado unos cenadores flotantes muy adornados con flores para cumplir el ritual, le temblaba todo el cuerpo pero sin dudar montó en él.

Todo debía hacerse al poco del amanecer, la hora en que más o menos Hanna Liessing se había suicidado. El acto duraba un par de horas con discursos, loas y muchos pétalos de flores echados al agua entre los poemas recitados y los famosos pañuelos. Siempre había varios barcos que salían cargados con personas deseando hacer perecer en el agua cristalina y fría del lago sentimientos que no podían soportar.

Al retornar al muelle, ella seguía temblando, se paró un instante a mirar el centro del lago donde se divisaba todavía un reguero de flores y de coronas de laureles y guirnaldas…apretaba fuerte su mano y casi no se podía distinguir en su puño cerrado los ribetes rojos de un pañuelo.

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El relato de Tesa:

Adiós, mamá

Un día como otro cualquiera. Lluvia y frío. Qué asco de invierno. No tenía ningún plan cuando metió sus cosas en la mochila. Puso en marcha el ordenador. Encendió un pitillo.

La pantalla del portátil le pareció más pequeña que cuando escribía sus pensamientos, sus poemas sin rima, sus canciones y sus cuentos.

Impulsivo, soñador. Demasiado reflexivo, como sus hérores rebeldes y románticos cultivados por culturas lejanas y paisajes exóticos.

Me voy. Escribió tres veces, sin puntuación ni espacios. Aún no sé adónde. Ahí fuera, al mundo. No sufras, mamá. Confía en mí. Te llamaré, cuando sepa dónde paro.

La impresora escupió la hoja. La dobló después de soplar la tinta. La dejó encima de la mesa del comedor sujeta con un cenicero. Sabía que yo la vería nada más entrar. Acarició a la gata que salió a despedirle como cualquier otro día, cargó con la mochila y desapareció.

Por ahí fuera sigue, tratando de encontrar su lugar en el mundo sin defraudar a sus héroes.

Un relato de invierno para degustar en verano escrito por Tesa.

http://elperfumedelasmoreras.blogspot.com/

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El relato de Javier Díaz Gil:

EL DOLOR

No me quedaban más recursos.

Fui al masajista agotando mi última opción, guiado por la promesa de que me quitaría el dolor, las múltiples contracturas en las que se había convertido mi espalda.

No pensé que el dolor necesitaba de más dolor para curarse. Estuve a punto de levantarme de la camilla e irme de allí. Apretó sus dedos como reja de arado sobre mi espalda. Me retorcí, grité, lloré hasta que finalmente asomó por mi garganta.

Un golpe de mano certero sobre mi cuello y quedó allí, junto a mis ojos.

"Dije que te quitaría el dolor".

Tomó mi corazón, "ya no necesitas esto", y lo arrojó a la papelera.

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El microrrelato de Ybris:

"-El ardor de tu roce me consume hasta la nada.

(Y el disco comprendió que había que cambiar las pastillas de los frenos)."

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El relato de Anabel (la cuentista de Hamelin)

PATIO

Sudorosa, cansada y con dolor de cabeza. Se había pasado todo el fin de semana delante del ordenador, soportando el calor que emitía el aparato inmundo y traduciendo a un soporífero poeta que se regodeaba en el dolor de un amor imposible. Había sido un encargo de última hora y por compromiso, que son los peores pagados, pero no podía negarle nada a Germán, gracias a él tenía contactos en muchas editoriales y, en los momentos malos, siempre le mandaba algún trabajillo que le ayudaba a llegar a fin de mes. Éste le había obligado a quedarse en casa con el aire acondicionado estropeado desde el jueves y el electricista sin intención de venir hasta la semana siguiente.

A las nueve y media del domingo se tomó la primera cerveza del week end, no bebía mientras trabajaba, le salían unas traducciones demasiado libres. Se asomó a la ventana de la cocina que daba al patio, pues corría un airecillo de lo más refrescante. Desabrochó su tenue camisa para que una temperatura mucho más baja que la suya corporal le acariciara directamente la piel. Recogió su melena rubia en un improvisado moño y pasó la lata de cerveza por la nuca a modo de masaje que le aliviara la jaqueca. Cerró los ojos y suspiró en el disfrute del momento. Prosiguió, inconscientemente, abriéndose la camisa, apartando la húmeda tela de su cuerpo ávido de frescor. Tuvo que reprimir el impulso de quitarse el sujetador al darse cuenta de su situación. Cerró azarosamente la blusa, mirando si algún vecino estaba, como ella, apoyado en la barandilla en busca de aires menos calientes. Sólo vio un visillo que se movía asustado. Era el vecino de enfrente, el estudiante de medicina, lo adivinó pues su silueta era alta como él. Su primera reacción fue meterse en la cocina, pero lo pensó mejor: continuó pasando la lata, cada vez menos fría, por la nuca, por el cuello. Observó que el visillo volvía a moverse, a apartarse tímidamente para dejar un ínfimo hueco por donde una mirada escapaba. Gabriela sonrió con toda su boca y toda su cara de niña traviesa. La lata sirvió de apisonadora que apartaba cualquier obstáculo para pasar sobre la tersa piel blanca: por los hombros, los brazos, el pecho. Máquina infernal que dejaba caer al vacío la ropa de Gabriela. Cuando el cono ya caliente pisaba los pezones, el estudiante vecino permanecía totalmente al descubierto delante del inservible visillo deleitándose con el espectáculo. Gabriela se soltó el pelo, se mordió el labio inferior y le guiñó un ojo al futuro médico. El chico salió disparado de la ventana.

Gabriela se dirigió a abrir la puerta con dos cervezas fría, había que prepararse para el sofocante calor que se avecinaba.

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El relato de Juanjo (JJMM):

TÓRRIDA INDECISIÓN

Salió a la calle esa tórrida tarde de agosto... calles vacías... huecos para un perfecto aparcamiento de su todoterrenourbanoqueconsumeloimprevisible... paseó bajo la sombra de su edificio de apartamentos, justo hasta llegar al borde, donde empezaba el sol a derretir los restos de un gato que ya hacía días que no había cruzado a tiempo...

Esperó pensativo, pensando dónde se pensaba que iba a ir... arriba, en su piso... la penumbra de las persianas bajadas, el viejo ventilador que se había dejado en marcha... por si volvía... la soporífera-somnífera televisión... la tentación de internet... su pequeño y autónomo mundo...

Miró de nuevo cómo avanzaba el sol hasta llegar a invadir parte de la acera... a tocar la punta de los dedos de sus pies, endiosados en unas chancletas que él creía únicas... Levantó la vista y... nadie en su perímetro, ni un alma, ni un signo de vida en toda la calle.

Giró lastimosamente, enarcando las cejas, autocomplaciéndose de "por Dios, qué puta calor... dónde voy a ir ahora, si no hay nadie"... "me voy para casa"... quizás encuentre a alguien en el chat...

Abrió la puerta del piso... dejó sus gafas y las llaves... encendió el pc y se preparó un café con hielo... ni un ruido en el piso de los vecinos... ni siquiera el niño pequeño de abajo que siempre llora... nadie.

Solo en casa, él... y el ruido familiar del pc arrancando... en la calle, quedó su tórrida indecisión.

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El relato de Chesu Arroyo:

CONOCÍ AL TRASGU

Esperaba con ansia el fin de semana. Solía ir a casa de mi abuela, típica e inmensa casona donde se repartían los pisos por cuestiones prácticas de trabajo y modo de vida. En la planta inferior, bodega, molino y diez cuadras que hacían de calefacción en la vivienda. En la planta baja, el corredor, delicia de estancia en las noches veraniegas, cocina, cuarto de amasar y horno, cuartón para las matanzas y despensas, cada una para un uso, donde se guardaba, junto con el hórreo, grano y otros enseres de labranza y ganadería. Había un dormitorio con jergones vacíos, donde descansaban, en época de siega o cosecha, temporeros que venían de Extremadura y Castilla. En la planta superior, bajo aquel desván prohibido, lo que denominaban sala. No era más que el comedor en fiestas y que a su vez daba paso a las dos galerías acristaladas donde se encontraban los dormitorios.

Cuando me levantaba el sábado en aquella casa de la abuela, siempre la escuchaba renegar diciendo que todo estaba fuera de su sitio y culpando a no se quién de la descolocación de lecheras, cazos y tazones. Una mañana me contó la historia del “Trasgu” diciéndome que era un diminuto duendecillo bromista y malhumorado que vivía en el desván y que tenía por costumbre cambiar las cosas de lugar. Para un muchacho de 8 años, aquella breve explicación de quién vivía en el desván fue suficiente para que mi cabeza empezara a funcionar. Ya sabía el motivo por el cual no podía subir al desván.

Un fin de semana se quedó conmigo un amigo del colegio. Ambos disfrutamos de aquel sábado. Acompañados por Pastor, el perro que tenía por trabajo su nombre, subimos el ganado al prado y allí comenzamos a imaginar como era el “Trasgu”. Mi amigo, como buen asturiano, conocía a la perfección a aquel duende que, me dijo, vestía gorro rojo, tenía cuernos y rabo y en la mano izquierda un agujero por donde despilfarraba lo que los paisanos le daban para tenerle contento. Coincidía su versión con lo que mi abuela contaba y al regresar a casa acordamos subir a aquel lugar prohibido, ¡el desván!

¿Qué hay mas peligroso en una casa sin adultos, con cien estancias y mil rincones, que dos rapaces de ocho años?

En aquel desván, trastos por doquier, viejas fotografías enmarcadas, dos escopetas, muebles viejos o rotos, vajillas y cestos y un gran etcétera de objetos sin valor para los adultos pero de gran significado para dos “nenos”. En uno de los rincones, algo tapado con una tela, parecía un baúl porque, entre los rotos de aquel inmenso trapo, amarillento por el paso del tiempo y el polvo, parecía visualizarse una correa de cuero con una argolla terminada en un candado sujeto a madera. Para mi, bien podría ser un cofre procedente de un desembarco pirata y de repente, aquella vieja y estropeada tela se movió con una rapidez que, del susto, retrocedimos unos pasos. Luís, así se llamaba mi amigo, solo gritó un nombre… ¡es el Trasgu! y así fue, de entre la tela, salió corriendo un diminuto duendecillo con rabo largo y un vestido color canela y blanco que fue a esconderse detrás de unos sacos. ¿Quién corría mas? Abrimos la puerta del desván y al bajar por los estrechos escalones de madera hacia el pasillo, uno de los peldaños se partió bajo mis pies y fui a caer rodando por aquella escalera para llegar al pasillo de abajo. Primera lesión importante de mi vida. Esguince que tuvo a bien sanarme un curandero, pero esto es historia para otro momento.

¿Qué me dolió mas, el esguince o la regañina de mi abuela por haber subido a aquel prohibido lugar?

Temeroso pero contento por haber visto a aquel duende que todo el mundo decía conocer pero pocos habían visto. Pasé a ser líder entre mis amigos, gracias en parte a la ayuda de Luís que, constantemente, corroboraba mi versión de lo sucedido y por supuesto, gracias al “Trasgu”.

Con los años supe dos cosas. Una de ellas que el desván era zona prohibida para niños porque los escalones estaban podridos y alguno, como así fue, se podía romper. La segunda, que aquel pequeño personaje con rabo largo y traje color canela y blanco, era una comadreja que mi abuela tenía por el desván para que acabara con los endemoniados roedores que podrían campar a sus anchas entre tanto trasto viejo.

Pero si os digo una cosa… Cuando paséis un fin de semana de turismo rural en territorio Astur, dentro de una casona de aldea, no subáis al desván. El “trasgu” existe y lo comprobareis porque… algo os descolocará dentro del dormitorio.

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El relato de Ynarud:

ELLA ESTABA AHÍ

Hacía unos quince años de la última vez que estuve en la estación de tren de mi ciudad, a pesar de la remodelación a la que fue sometida, en parte por culpa del AVE. No sé por qué fui a la estación. Me senté a tomar un café mientras observaba los trenes que hacían su llegada. Y unos minutos después la vi, ella estaba ahí, a los pies del andén. La miré con un temor innecesario, jamás la había visto, no la conocía, pero a pesar de no conocerla me inquietó su actitud frente al andén. Tenia la mirada puesta en las vías, como si de una pintura se tratara, e intentara adivinar que quiso reflejar el autor de la obra. Me asusté, pensé que quizás su intención fuera tirarse cuando el tren pasara y sentí, nunca mejor dicho, como si un tren atravesara mi cuerpo a una velocidad impensable. Intenté entender los motivos por los que ella decidiría poner fin a su vida. Creo que negarse una vida, la propia, nunca es fácil.

Por un breve instante mi mente se autoprotegió y me dije a mí misma que sus motivos no me importaban, si quería robarse su propia vida, quién era yo para impedírselo. Llevarse un botín tan preciado como invalorable, la propia vida.

Fueron unos segundos en los que mi propio egoísmo por hallar una explicación lógica me hicieron dudar de ese poder que los humanos también poseemos. Ese poder innato y a la vez ignorado, el poder de ayudar al desconocido. Observé cómo sus pasos se acercaban hacia el borde exterior del andén y volví a pensar en lo peor.

Oí por el altavoz cómo anunciaban la llegada del tren, vía dos, andén tercero, el cual no haría parada en esta estación. Y el temor se apoderó de mí una vez más, corrí hacia ella, la saludé y le pregunté ¿tienes fuego? Me miró, y sus ojos rebosaban una paz absoluta, y su voz me dijo: no, lo siento pero no fumo, fumar mata. Guardé el cigarrillo y le pregunté qué hacia en aquel lugar tan cerca del andén, mirándome fijamente, ella me dijo: nada, espero el tren, debo subirme a él, pero nunca se detiene.

- ¿Vendrás mañana?

- Si tú quieres, vendré y tomamos un café.

- ¡Vale! pero antes que llegue el tren.

- Quizás no pare.

- Quizás sí.

CANTIGA O TRIOLET

2008-06-09T12:16:00.007+02:00

En este reto vamos a viajar al pasado de los versos, nunca está de más conocer estructuras lejanas y además curiosas, aunque parezca complicado es más sencillo de lo que parece, por ello he elegido este tipo de poema, LA CANTIGA o TRIOLET, a continuación os dejo las reglas de dicha estructura para que podáis componer vuestra Cantiga.Esta vez si que hay que practicar la métrica y estaré atenta a ella, las correcciones las dejaré aquí mismo en comentarios para que se construya una cantiga en condiciones, dentro de mis posibilidades de tiempo.

Ánimo que es muy sencillo por la repetición de algunos versos. No mezcléis rima asonante y consonante, queda totalmente prohibido.

CANTIGA O TRIOLET - REGLAS

El Triolet es conocido en la métrica francesa como "Rondel simple".

El esquema de Triolet es muy sencillo, lo más destacable es la presencia del paralelismo versal, recurso poético muy frecuente en la poesía medieval en lengua romance: cantigas, viadeyras, villancicos, zejeles, coplas, ballatas, etc., etc.

El Triolet está estructurado de la siguiente forma:

1ª estrofa. Dístico con rimas ab
2ª estrofa. Dístico con rima aa
3ª estrofa Cuarteta con rimas abab

Los versos de la primera estrofa deben repetirse, literalmente, como versos de cierre de la tercera estrofa (o sea, en la cuarteta)
El primer verso de la primera estrofa debe repetirse, literalmente, en segunda posición de la segunda estrofa.
Los versos deben ser isométricos (métricamente iguales).
Como ejemplo transcribo un Triolet de François Villon, poeta medieval francés, adjunto al margen la situación de los versos de 'refrain':

Jenin l'avenu refrán 1
va t'en aux étouves refrán 2
et toi la venu
Jenin l'avenu refrán 1
Si te lave nuet
te baigne es cuves.
Jenin l'avenu refrán 1
va t'en aux étouves refrán 2

El poema contiene sólo dos rimas consonantes: "-u" y "-uves" y está compuesto con versos hexasílabos (pentasílabos según el sistema de recuento silábico francés), aunque admite cualquier tipo de verso.
La estructura es muy sencilla y el tema 'ligero', casi intrascendente; parece casi casi un juego ingenioso de palabras más que un auténtico poema.

Información de Metáfora

Extinta la oscuridad
desaparece la pena
en el sol de la bondad.
Extinta la oscuridad
se cierra la soledad
ya no cabe la condena.
Extinta la oscuridad
desaparece la pena.

Sandra Gª Garrido

PÁRAMO

Se pasa la vida
igual que una flor
sin agua rendida,
se pasa la vida
de eriales herida.
Cuando hay sed de amor
se pasa la vida
igual que una flor.

Rafa León

MAROMAS

Iré trenzando amores
ajados por el uso
de dueños anteriores.
Iré trenzando amores
de pobres desertores
de corazón confuso.
Iré trenzando amores
ajados por el uso.

Luisa Fernández

Él soñaba libertad
y vivía encadenado
desnudo de vanidad
él soñaba liberdad
pasaba su corta edad
trabajando en el mercado
él soñaba libertad
y vivía encadenado

Mónica Vila

Robaste mi flor
en la anochecida
preñada de amor.
Robaste mi flor.
Despertó en ardor
de gozo y dolor
mi carne dormida.
Robaste mi flor
en la anochecida.

Aurora Marco

IMAGEN Y PALABRA

2008-06-05T12:00:00.006+02:00

De nuevo subimos una imagen para dar rienda a la imaginación, los adictos habituales ya sabéis en que consiste y a los que nunca hayan participado, sólo tienen que dejar que la imagen les inspire y dejar en comentarios, su frase, su poema, su relato.

A VUELA PLUMA:

Rodeado de aquellos objetos inconclusos

de una laguna de dudas y desencanto

muero en el lecho de tu recuerdo.

Sandra Garrido

Me ahogaré en la espera,
adormilado a la ausencia
y entre mares de demencia
inundaré tu gris esfera.

Jesús Arroyo

Espera… espera…
La ausencia se torna irrespirable,
ahogando a la memoria.
Flota el tiempo, igual que los mensajes contenidos en botellas.
Si hubo un instante que guardaste en una de ellas,
llegará a destino
después de la tormenta.
Espera… espera…

Luisa Fernández

Destierro y humo... Tú.
Mueren en la orilla mis ojos,
como velas rotas de un naufragio predecido.

Rosa Desastre

Queda deriva

Sobre el lecho rendido
Busca el último refugio en un mar
De tormentosa calma
Que en sus aguas lo enclaustra.

Ya zozobraron todas las palabras
Que nunca fueron dichas
Y la música se ahoga de ausencias
¡Tan lejos de la luz del horizonte!

Vencido en la lluvia, sólo las lágrimas
Recuerdan lo que hubo sido, y las náuseas
Se funden con la sal de océanos exánimes,
Ajenos al abrazo de la Luna.

Sobre el lecho rendido,
Espectro a la deriva, evanescente,
Ya nada espera,
Sólo
Salvarse al fin en su propio naufragio.

Rafa León

mundos que se ahogan,
mares que lo llevan todo...
mi cuerpo rígido
en esa única balsa a la deriva.

Enredada

Duermo plácida sabiendo que al despertar la marea habra arrastrado los restos de mi vida anterior.

Un nuevo amanecer y una nueva vida me esperan. Estoy preparada.

Tesa

Instalada en lo inconcluso.
La humedad va pasando
cuentas a estos huesos.
Me haré con un pijama
en propiedad. Colgaré el traje
en el armario.

Carlota

De tanto lloverte
hacia dentro
te has dejado
arrastrar a la deriva
en un lago de ginebra.
Cuando despiertes
abre bien los ojos
porque puede que
hayas perdido
en el último andén
la maleta.

Estel Julià

PONCHO K , EL POETA ROCKERO

2008-05-29T09:38:00.007+02:00

Alfonso Caballero Romero, más conido como PONCHO K. Poeta rockero, punk rabioso, este cantautor tiene mucho que decir y además de crear buena música, sus canciones siempre contienen un mensaje. Se declara seguidor de Unamuno y además comulga con las doctrinas que predicaba el reconocido poeta; y qué hubiera pasado si Unamuno se hubira encontrado con una guitarra en 1898, tal vez Poncho K, y es que este cantante rechaza la Fe en cualquier cosa excepto en si mismo.
Podriamos decir que Poncho K es hijo de Veneno, Pata negra, Triana, heredero de la contundencia de Extremoduro, del surrealismo de Albert Pla. Ávido lector de Unamuno, Bécquer, Espronceda...

Discografía:

-No quiero empates -2002
-Destino de pluma y mano – 2003
- Cuantovaquere- 2005
- Cantes valientes- 2007

Además tiene un poemario publicado “zurraspas”

Más información en web oficial de PONCHO K

Aquí os dejo una de sus canciones, no es del último disco, es del anterior “cuantovaquere”. Podréis sentir la fusión de música y poesía de este genio.

Ahora que no tengo tiempo
Ni de mirarme al espejo
Y ni de ser carpintero
De los muebles viejos de mi corazón.

Ahora que vivo tan lejos
De la casa de mis viejos
Ahora que soy esperpento en el circo
Y que llevo follaje por dentro.

Voy a decirle a este viento
Que coge carrera y reparta silencio
Y así escribo versos,
Y así desperezo,
Y así me contento,
Y así me lo invento...(BIS).

Ahora que visto de preso
Que no te robo ni un beso
Que no me como tus pechos
Ni empapo mi cuerpo con tu sudor.

Ahora que me estoy pudriendo
En un castillo de yeso
Ahora que no queda tiempo
Ni de peinarse el alma.

Voy a decirle a este viento...

Ya he mirado con mis ojos
Y he palpado con mis manos
nacer masas de despojos
Arrodillarse hoy en vano
Majestuosos planetas
Vagar ya perecederos
Ya me han dao en el tomate
Algún hachazo certero
De esos que te da la vida
Y que te empapan de miedo
También me empape de vicio
Y se que es dormir en cueros
A la intemperie, sin techo
Y sin más manta que el cielo
Y el tiempo, el tiempo es
Un chivato cabrón
Que nos pone en nuestro sitio
Y ni los cañones de Navarone
Ni la vergüenza vestida de blanco
Empuñando un barrote de cárcel
Ni amando un camino de lágrimas
Que le da la espalda al odio
Tuerce un ápice de cronos
Se espera paciente a que pisemos la trampa mortal
Que juzgue nuestro azahar.

FELIZ CUMPLAÑOS LUCAS!!!

2008-05-28T22:43:00.004+02:00

En la distancia más cercana,
o quizás, en la cercana distancia,
las palabras encontraron el sendero
y descubrieron tu Fuente de poesía.

Palabras para la distancia más cercana
en tu día de mañana,
diecinueve son tus pasos
en ese caminar del día a día
… no hay atajos para esta vida.

.*

Un sueño, quisiera regalarte un sueño
una estrella tal vez
o sencillamente su brillo,
la esencia de una aurora,
los colores salpicados del ocaso
o un mar que ondea vida.
Quisiera reglarte un todo sin precio
estrecharte mi abrazo
pero sólo tengo este poema.

Lo demás espera al porvenir
y el tuyo es largo y venidero.

Cuenta un duende, que tal día como hoy, lució, allí arriba, en el firmamento, un brillo extraño. Cuenta que el sol envidioso de tanta luz le envió a la tierra dándole forma de ser humano. Hoy hace 19 años que brilla en forma de hombre. Esculpe letras, derrama, como si de luciérnagas en la oscuridad se tratase, luz en cada palabra, ejecuta tildes en forma de notas musicales y por si ello no fuera suficiente, crece y crece con la sabiduría de quien se sabe colmado en amistad. Se llama Lucas y con todo el cariño aquí estamos con el pastel a punto y para ayudarle a apagar las velas que cuentan un año más.

Un abrazo conjunto y este pequeño detalle.

TE DESEAMOS UN FELIZ DÍA

Y QUE CUMPLAS MUCHOS MÁS

BESAZOS DE TODAS

LAS NATILLAS

2008-05-21T12:04:00.005+02:00

Abrimos nueva sección en Adictos al verso, porque además de a los versos, también somos adictos a la prosa, a las letras, a las palabras, y todo lo relacionado con literatura y otras artes.

En esta sección daremos rienda suelta a la imaginación y a la prosa, para comenzar vamos a realizar un ejercicio en el cual sólo tenemos que añadir al texto, que nos presta Rafa León del blog ”El éxodo y la lila celeste” un final, el que más os guste u os sugiera.

Os ánimo a que sea la imaginación cómplice de vuestras letras.

Un saludo.

Sandra Garrido

TEXTO DE RAFA LEÓN ”NATILLAS”

Miércoles laborable, 5 de la madrugada. Con una ebriedad que ya les turbaba en demasía los sentidos, buscaban un garito donde poder tomar otra copa. Todo cerrado.

- ¿Cómo no vayamos al centro? –propuso él.

- ¿A estas horas? No, no, ni pensarlo. Pero si te apetece podemos subir a tu casa… ¡no!, mejor a la mía, que nos queda más cerca. Pero sólo a tomar una copa, ¿vale? –replicó ella.

Lo cierto es que a él ni por un instante se le había pasado por la imaginación la posibilidad de que aquella noche pudiesen terminar yaciendo sobre el mismo lecho. Ni ninguna otra noche. Pero aquella, que se le antojo como solapada negativa, espoleó sus deseos con tal fuerza que comenzó a experimentar una colosal erección.

- Bueno, ya se sabe que cuando las mujeres dicen “no”, en realidad quieren decir “tal vez” –pensó.

* * *

- En fin, ya estamos en mi cuchitril. Voy a ponerme un poco más cómoda. Entretanto, si no te importa, ve preparando tú las copas. En el frigorífico hay vino y cerveza. Creo que no tengo nada más. A mí me sirves un vino blanco.

Él no daba crédito. Ella se iba a poner más cómoda, y además, no había podido dejar de llamar poderosamente su atención el hecho de que allí, sobre el estante más visible de todo el salón, hubiese dos cajas de condones de 24 unidades.

- ¡Esta chica es una fiera!, no sé si voy a ser capaz de estar a su altura –pensó, un tanto azorado, mientras se dirigía dando tumbos a la cocina para servir las copas.

Pero al abrir el frigorífico, la espantosa visión de un incontable número de envases de natillas caducadas desde hacía meses, acabó de súbito con sus ilusiones.

Rafa León.

EL DESENLACE

VERSIÓN DE CARLOTA

Sin duda era una obsesa. Quién si no coleccionaría natillas. Y para qué. Y por qué no había nada más en la nevera, a parte del vino y la cerveza.
Debía de sufrir una patología de esas en que las frustraciones la movían a comprar natillas compulsivamente. Y no podía evitar pensar en qué tipo de vida llevaría... La cabeza empezó a darle vueltas y, entre palpitación y palpitación, imaginaba: se veía a sí mismo besándola apasionadamente y deslizándose poco a poco por sus pechos, al son de una música de cuerda, luego su vientre y más abajo... hasta ese punto en que, en su paranoia, coincidía la rotura de la cuerda del violín con un fuerte olor a natilla caducada.
"No te extrañes de las natillas. Es que mi compañera de piso estudia Químicas y las necesita para no sé qué experimento", exclamó ella desde el baño.
Pero él corría rambla arriba, con el corazón en la garganta y dispuesto a no comer más lácteos en su vida.

VERSIÓN DE SANDRA GARRIDO

Con los ojos desorbitados él cerro la nevera, comenzó a tener sospechas de estar en casa de una desequilibrada, pero tampoco estaba seguro de estar en la certeza,salió corriendo hacía la caja de condones pues tal vez también estos estaban caducados, tal vez él sólo sería uno más de su colección de natillas... comenzó a tener vértigo, el alcohol comenzó a mezclarse con los nervios y en un giro repentino estaba tendido en el suelo.

-Holaaaa,¿estás bien?. Despierta-
Al abrir sus ojos se apoderó el pánico de él, no podía dar crédito a lo que veían sus ojos, la chica estaba completamente enfundada en tapaderas de natillas y con una sonrisa picaresca le dijo
-comeme, estás las tenía en la nevera de mi dormitorio -

Y el pensó -Ya decía yo que parecía demasiado fácil, estoy con una tarada, aunque muy apetitosa-

VERSIÓN DE MOS, DESDE LA ESFERA

..., acabó de súbito con sus ilusiones. De hecho, su miembro viril volvió al estado de reposo más absoluto en un instante.
La llamada insistente de ella para que le llevara la copa de vino,hizo que él volviera a la realidad de aquella casa un tanto extraña. Dudó qué hacer. No quería perder la posibilidad de un encuentro erótico-festivo por culpa de unas natillas caducadas. Por eso, llenó dos copas de vino y salió de la cocina como si no hubiera nada extraño en la nevera.
Ella salió de su cuarto con un pantalón corto y un top que marcaba la silueta de sus pechos turgentes. Brindaron por su encuentro, bebieron de las copas y se fundieron en un intenso beso.
Después se desnudaron impetuosamente, retorciéndose de deseo y buscando el placer del otro.
- Toma un condón y hagámoslo-dijo ella. Él intentó fijarse en la fecha de caducidad de los preservativos pero le fue inútil ante los juegos bucales que ella le practicaba. Iba a reventar con tanta entrega y pasión.
La poseyó en el sofá entre jadeos de ella y de él.
De repente, sin saber por qué, él dejó escapar un " ¿no estará caducado el condón, verdad? ".
-Por supuesto que no, sigue, sigue- dijo ella. Y llegaron al orgasmo conjuntados, exhaustos y vencidos.
Después terminaron las copas y se fueron al dormitorio. El pensó en decirle lo de las natillas caducadas pero el cansancio, hizo que se durmiera casi de repente.
Se despertó a las 11 con ganas de orinar y sin saber muy bien dónde estaba. Poco a poco fue recordando lo acontecido las últimas horas. Ella no estaba en la cama, a su lado. Salió hacia el baño. Husmeó por la estancia sin rastro de ella. Fue hasta el frigorífico. Tampoco las natillas caducadas estaban allí.
La botella de vino blanco que descorchó hace unas horas, permanecía intacta junto a cinco latas de cerveza. Y, poco a poco, se desvaneció todo su ser. Como las volutas de humo de un cigarro cuando se diluyen en el aire.

VERSION DEL SECRETARIO

El chico, que había bebido y mezclado, lo que no era su costumbre..., perdió todo: las ganas de revolcón, las ganas de amanecer entre los brazos de la maciza, las ganas de..., todo.
Buscó el camino del aseo, casi a tientas. Lo halló. Metió la cabeza bajo el chorro de agua fría.
Hubo una mejoría, una vuelta a la realidad.

Pero esa postura inclinada y los escalofríos que le acosaron, terminaron por provocarle unas desagradables vomiteras.
Raramente le ocurría aquello.
Raramente bebía...

Ella, ya le esperaba fuera. Oyó las arcadas. Frunció su precioso ceño: ¡Bah! Estúpido niñato...

La gente del equipo que comenzaba a colocar envases de natillas por toda la cama, se apartaron.
El regidor gritó:
-Anna, arrópate. Está visto que hoy no hacemos nada...
Y entrando en el baño:
-Pero Rafa, te dijimos que una copita antes de venir a rodar el spot, para animarte, y mira cómo vienes.

::::::::::::::::::::::::::::::

Y el anuncio de Natillas Danone, especial para aquella Navidad, con la Kournikova y Rafa Nadal en tórridas posturas, no pudo ser.
La rusa, cabreada, los mandó a todos a freír colillas. Y de Rafa, nunca más se supo en el mundo de la publicidad (al menos en el de las natillas...) Listas para gustar.

¿¿Repetimos??

JUEGA Y ENREDATE

2008-05-15T09:45:00.007+02:00

Nuestro siguiente reto es un juego divertido y a la vez ejercitamos, tened en cuenta que aquí la idea es esa, ejercitar que siempre viene bien para futuros poemas, aunque en el ejercicio tienen una métrica los versos , esta vez no lo vamos a tener en cuenta, vamos a jugar con las palabras.

Observa cómo van apareciendo las cuatro palabras de este poema. Es como si bailaran un vals, y las viésemos girar, acercarse, alejarse, girar de nuevo.

ESPEJO – PINTURA –
REFLEJO – LLANURA

En el espejo
de la pintura
se ve el reflejo
de la llanura.
Una llanura
que es el reflejo
de la pintura
en el espejo.
Pero el espejo
de la llanura
no es el reflejo
de la pintura.
Pues la pintura
no es el espejo
de la llanura
sino el reflejo.
Así el reflejo
de la pintura
es el reflejo
de la llanura.

DAVID CHERICIAN

Para que resulte más fácil os damos la primera estrofa y a ver quien es capaz de componer tres estrofas más:

Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música.

A jugar!!! Saludos a todos.

-APORTES DE LOS ADICTOS AL VERSO-

“Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música.”

Sublime música
En el cuenco mágico
Nacen los árboles
Nido de pájaros

Libertad de pájaros
Su trino la música
Espejo mágico
Entre los árboles

Reverencian los árboles
El vuelo de los pájaros
Sus bailes mágicos
Acompañan la música.

Sandra Garrido

“Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música.”

Escuché la música
en un momento mágico
donde los árboles
fueron pájaros.

Y fue mágico
cuando los pájaros
fueron árboles
y en su vuelo música.

De un imaginar mágico
acaricié la música
entre los pájaros
bailando en los árboles.

Beatriu C. Durany (ynarud)

“Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música”.

Vuela la música
Con su éter mágico
Sobre los árboles
Llenos de pájaros.

Beben los pájaros
Savia en los árboles,
Aljófar mágico
De húmeda música.

Muere la música
Muere lo mágico,
Quedan los árboles
Hueros de pájaros.

Rafa León

Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música

árboles inmensos
verdes y mágicos
trinar de pájaros
sueños y música

Sublimes pájaros
coloridos y mágicos
albergue y hogar hecho de árboles
para tanta y bella música

Infinitos pájaros sobrevolando
árboles que acunan
todo lo mágico
locas notas de música de pájaros.

Rox

Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música

Rasga la música
un tono mágico
acunan los árboles
sueños de pájaros.

Vuelo de pájaros
sobre la música
rítmica, del árbol
movimiento de hojas mágico.

Cese de música
en el descenso de pájaros.
Sobre los árboles
momentos mágicos.

Maribel Sanchez

Cantan los pájaros
desde los árboles
todo lo mágico
que hay en la música.

Cantad amigos junto a su música,
abrid los ojos a un mundo mágico,
trepad los troncos de firmes árboles
y en esa casa, estar con pájaros.

Volad ¡sí! volad con pájaros,
Anidad ¡sí! anidad sus árboles
en ramas, en troncos mágicos
y sed poetas con suave música

Y es esta música
la que hace mágico
el fiel conjunto que hay entre árboles
y los mil trinos, voces de pájaros.

Chechu Arroyo

El viento mágico
besa los árboles,
ceden los pájaros
su aguda música.

Callan los pájaros,
trinan los árboles,
susurro mágico
que evoca música.

Rumor de árboles
mece a los pájaros
con suave música
de soplo mágico.

Se apaga el mágico
silbido de árboles.
vuelven los pájaros
a entonar música.

Aurora Marco

10 DE MAYO II PARTE

2008-05-13T10:35:00.007+02:00

Recortes de prensa -el día siguiente-

Carta de Ángel Petisme leída durante el recital poético:

Queridas amigas y amigos adictos al verso:
Me hubiese encantado participar en esta jornada de conocimiento, amistad y complicidad común en la belleza y el arte con todos vosotros, pero la grabación de mi nuevo disco va como las obras de la Expo de Zaragoza: con mucho retraso. Con lo que este sábado tarde que mi cuerpo está en el estudio, mi alma y mis oídos no han encontrado mejor sombra y atanor para refrescarme que en Lleida con todos vosotros. Os pido disculpas y espero que haya más ocasiones de encontrarnos. Sirva a modo de resarcimiento este poema inédito, de un libro en preparación, que os hubiese leído.
Una abraçada molt forta per tots.
Ángel Petisme

El poema:

LO ÚNICO que le pido a un hombre
es que sea un salvaje aprendiz y sin culpa.
Aunque su sombra bese las esquinas del miedo.
Lo único que le pido a un verso,
una caricia, un sueño, un fotograma,
es que me inspiren energía y valor.
Que me digan que hay
vida que no conozco,
vida que mis ojos no podrán abarcar.
Lo único que le pido a la mujer que amo
es que me haga mejor
en sus labios sin tregua.
Lo único que le pido al misterio y al viento
es que me recuerden la urgencia de actuar.
Aunque las sombras vayan
tambaleándose.

Carta de Darilea leída durante el recital poético:

Hola a todos¡¡¡
Soy Charo, aunque todos me reconocereís por el seudónimo de Darilea.
Tenía muchísima ilusión por participar en este primer encuentro de Vers-Arte pero lamentandolo mucho ha coincidido con la fiesta local de mi barrio y por este motivo en mi puesto de trabajo no han podido darme el día libre, como mucho me cambiaban el turno pero no coincidiendo con el horario de los trenes hacía Lérida.
Disfrutar muchísimo de este inolvidable día que doy por echo que lo será, y aunque no me encuentre presente, mi mente estará en todo momento con vosotros.
Un fuerte beso para todos y que sigamos uniendo las manos con la única intención de liberar los susurros del corazón.

CHARO

Poema de Víctor Sierra -el motivo de que aparezca aquí queda entre él y yo-

MARIONETAS
A Rebeca Linares

Rosada y se te va multiplicando
perfecta de tu cuerpo aquella arruga
que a veces me marea como cuando
pasea por tu vientre de tortuga

Aunque desconozcas el plan de fuga
trazado por un as del contrabando
ya sabes que mi alma es de lechuga
poco a poco me vas aniquilando

como a una bestia que la carne doma
rendida ante la niña y cae su altura
y el monstruo se desgarra los nudillos

¡Tristísimo escenario de locura!
Pareces un balcón por donde asoma
la noche acariciando sus cuchillos

Recuerdos fotográficos del momento - alguna robada a Tesa-

Cedidas por José Naveiras

Otras

10 DE MAYO PRIMERA PARTE

2008-05-12T15:49:00.002+02:00

Dos días antes, en un programa de TV, a Beatriz C. Durany (Ynarud) y a mí nos preguntaban con relación al evento VERS-ARTE:
- ¿Y si no sale bien, habrá continuidad igualmente?
nuestra respuesta fue rápida y segura:
- ¡Va a salir bien!

Con todas las emociones habidas y por haber, a las 10 de la mañana el color de fotografías, cuadros y expresión inundó una biblioteca que ya de por sí luce llena de matices y luminosidad. Agustín Bragado, Silvia Orión, Xavier Gigó, Sebastian Climent, Pere Asensio, el color entre libros convertidos en público.
Empezaron las presentaciones, abrazos y complicidades de un grupo de gentes venidas hasta el lugar luciendo por galas, las ganas, el deseo y la emoción. (algunas decoramos todo eso con abalorios de nerviosismo) Madrid, Sevilla, Oviedo, Valencia, Zaragoza, Barcelona…
16 horas. Pese al intento de sabotaje por parte de la climatología, el mayor número de poetas ya estaban ubicados en sus asientos. y con un poco de retraso, no mucho, pero lo hubo, dimos inicio a nuestra tarde poética.
-Ellos no lo saben, pero si hasta ese día yo los consideraba grandes, verlos allí sentados en las gradas, muy por encima de mi mirada, aparecían gigantes, “los enormes poetas de nuestra época”-
Saludos, agradecimientos y….. la tarde se hizo nuetra:

LA VIDA RIMA ellos nos ofrecieron en dos ocasiones a lo largo de la tarde, la magia en imágenes, la poesía expresada en cada gesto y la juventud plasmada en versos. Además de ofrecernos la frescura cada uno de los componentes que recitaron, Gloria, Marcus, José, Ester, Isabel, Oscar, Edwin, Josep, Arturo, Escandar, Víctor…… sois genios. Y con ellos
MARTA NOVIEMBRE y PATTY, dos voces, complicidad y ganas de beberse la vida, Marta además nos trajo un poema en gallego, se apuntó al carro de traer hasta nuestra ciudad la poesía en diferentes lenguas del estado.
GSUSBONILLA. Hay tanto que decir de él… hay tanto que agradecerle…. hay tanto Gsus, tanto y tan bueno.

FERNANDO SARRIA, poeta capaz de hacer que el silencio sea sepulcral por tal de no perder ni un solo detalle. –A él quiero pedir perdón por el “problemilla” con la iluminación del escenario-

LUISA MIÑANA competencia directa de Fernando pero como todo queda en casa no habrá “guerras”

TRINI REINA Sólo mirar sus ojos ya contagia humanidad. Ella es elegancia en cada paso, en cada verso y en cada sonrisa, algo que en su rostro es eterno.

MOS, La ternura hecha poema, el verbo en su voz se hace eco permanente en los oídos.

LUISA FERNANDEZ, Nació poeta, lo va descubriendo poco a poco y afortunadamente nosotros la pudimos disfrutar. Luisa y Mos, se hicieron dueto para recitar CALIDOSCOPIO, uno de los poemas más hermosos de la tarde.

LUCAS ÁLVAREZ, nuestro adicto tímido y un poeta que despunta con fuerza, su juventud lleva una carga de madurez tan grande que muchos adultos le envidiamos.

ESTEL JULIÁ, De tantos recuerdos buenos que nos quedarán de este día, tu sonrisa Estel, nos quedará en la memoria siempre. Tu poética, elegante, inteligente y cautivadora ha quedado suspendida entre las paredes de un escenario que nunca te va a olvidar.

Jaume Climent, Josep Puig, Matheu Esquerda, Assumpcio Cornadó, Pere Asensio, Aurora Marco, los de casa, los que emprendieron con todas sus ganas y complicidad este viaje con nosotros, quienes se volcaron de principio a fin y siempre dijeron SI a todo.

CECILA GALLARDO, su voz, su música, sus composiciones, fueron un verdadero regalo.

LLUIS CLIMENT, nuestro pianista paciente y capaz de poner un fondo musical a todos sin necesidad de conocer previamente el poema. Solo los grandes saben y pueden Lluis, y tú lo has demostrado.

La voz de Carles, rapsoda impecable, hizo posible que SANDRA G. GARRIDO estuviera con nosotros como si de ella misma se tratara. Todos podemos leer tus poemas Sandra, pero con el énfasis y la vida en que lo hizo Carles difícilmente se podrá repetir.

TESA……. ¿que decir de ti? solo tu presencia ya era un lujo, un regalo, GRACIAS por prestarme tus imágenes, por haber sido compañera y amiga, por todo Tesa, por todo.

CARLOTA, BEATRIZ…… sin vosotras, sin vuestra fuerza y apoyo, sin vuestras ganas, sin vuestro aliento, esto no habría sido posible.

Responsables de cultura del Centre Civic Baláfia, Alfredo, de 39escalones, Santy Martinez, Xavier Lladanosa, La mañana diari de Ponent, diario Segre, La manyana TV.

GRACIAS.

El próximo año tenemos una cita, salió bien, por lo tanto…¡¡¡ Habrá continuidad!!!

P.D. Próxima entrega: fotos y recortes de prensa

VERS-ARTE I ENCUENTRO NACIONAL EN LLEIDA DE ARTE Y POESÍA

2008-05-04T22:17:00.008+02:00

EL PRÓXIMO 10 DE MAYO I ENCUENTRO NACIONAL DE ARTE Y POESÍA

VERS-ARTE EN LLEIDA

ORGANIZADO POR EL CIRCULO POÉTICO

“ADICTOS AL VERSO”

EN EL CENTRE CÍVIC BALÁFIA

Comenzará a las 10h de la mañana con las exposiciones de pintura, fotografía y escultura de los siguientes artistas:

Agustín Bragado, escultor (Lleida)
Tesa (Madrid)
Carles Palau (La Pobla de Segur)
Asociacion La vida rima
Pakouus (Lleida)
Carme Velasco (Girona)
Sebastiá Climent (Lleida)
Xavier Gigó

A las 16h, tendrá comienzo el recital, habrá un par de descansos hasta su finalización, y contamos con la colaboración de la música de fondo del excepcional compositor y pianista

Lluís Climent.

Abriremos el recital con la puesta en escena de :

La vida rima

Marta Noviembre
Patty

Continuaremos con las lecturas de los siguientes poetas:

Fernando Sarria
Luisa Miñana
Gloria Gil (la vida rima)
Gsus Bonilla (la vida rima)
Trini Reina
Escandar Algeet (La vida rima)
Mos (Esfera de letras)
Luisa Fernández (Esfera de letras)
Lucas A (adictos al verso)
Marcus Versus (la vida rima)
José Navieras (La vida rima)
Ester "rhapsody" (La vida rima)
Dariela
Estel Juliá (poliversos)
Isabel García Mellado (La vida rima)
Víctor Sierra (la vida rima)
Jaume Climent
Maribel Sánchez (adictos al verso)
Carlota M.M
Beatriu C. Durany (adictos al verso)
Arturo Martínez (la vida rima)
Oscar Aguado
Edwin Cháves Prado
Daniel Garrido
Pere Asensio
Josep Puig
Albert Llorens
Aurora Marco
Matheu Esquerda
Assumpsio Cornadó
Mari Cruz Nebot (rapsoda)
Josep Artés " el replicante"

La tarde promete estar cargada de sorpresas, estáis todos invitados a esta tarde lúdica,de compartir, de estrechar lazos y amistad .Todo ello por algo que nos une, el amor al arte.

¿Te lo vas a perder?

Saludos afectuosos

RECOMENDACIONES DEL DÍA DEL LIBRO EL PASADO DIA 23

2008-05-02T21:52:00.002+02:00

Agradecemos la participación de los lectores en el día del libro ya que aportaron muchas recomendaciones que exponemos a continuación en la propuesta que hicimos.
Gracias porque este blog no sería posible sin vosotros.

LIBROS RECOMENDADOS POR LOS ADICTOS:

"RONDA DEL GIJÓN" de Marcos Ordóñez (edit. Aguilar)
Una serie de escritores y periodistas, cuentan -parte de la historia de este país- desde el sillón de este madrileño café, sede, sin duda, de los grandes tertulianos.

Recomendaciones de Chechu Arroyo

Seda de Alessandro Baricco.

Recomendaciones de Lucas A

LOS POEMARIOS DE DAVID GONZALEZ, EL DE JAVI DAS, Y EL LIBRO DE PEDRO JUAN GUTIÉRREZ TRILOGIA SUCIA DE LA HABANA

Recomendaciones de El kebran

Pues aunque sea con retraso Libro preferido y que se debe leer al menos una vez en la vida: El Quijote. Otro, Cien años de Soledad. Más, Hamlet y el Rey Lear.

Recomendaciones de AVG

"El Alquimista" de Paulo Cohelo, un libro con el que aprendemos a perseguir los sueños.

"Dos Mujeres en Praga" De Juan José Millás, de éste aprendí a mirar la vida desde distintas perspectivas y saber de esas vidas paralelas que viven en nuestra mente.

Y este que fue uno de los que más me enganchó "La sombra del viento" de Zafón, y es que este libro tiene muchos ingredientes, ya desde la primera página te llena de intriga y quieres seguir descubriendo.

Recomendaciones de Sandra Garrido

la sombra del viento del Zafn y otro el que me leí de un tirón pues me engancho de lleno, Más allá del jardín de Antonio Gala

Recomendaciones de Maribel Sánchez

Matilde Asensi.

"El ultimo Cantón" y "El origen perdido".
En especial estos dos, tiene más, pero estos son geniales.

Antonio Cortijos.

El diario de las Tapas Rojas.

Recomendaciones de Ynarud

KAFKA EN LA ORILLA
de Haruki Murakami.

Desde entonces he leído casi todos los libros de este escritor japonés que se han publicado en España. Me han gustado mucho, pero ninguno como el que os recomiendo. Hay un personaje, Nakata, un viejo que puede hablar con los gatos, que es inolvidable. No os cuento más.

Recomendaciones de Tesa

"Pretérito imperfecto" de Carlos Castillo del Pino. Una preciosa biografía del inminente psiquiatra que a ratos, es un magnífico canto al humor.
Para los amigos que recordar una época en la que los juegos y los juguetes, la amistad y la felicidad, se la fabricaba cada cual en el día a día..

Recomendaciones de PERLITA

- Cien años de soledad de Gabriel García Márquez. Me atrapó tanto este libro mágico que cuenta la historia de la familia del coronel Aureliano Buendía que, cuando volvía de visitar a mi novia, me pasaba muchas veces de estación de Metro ensimismado en su lectura.
-La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón. Por su romanticismo encubierto, su intriga y todo el poder que encierra esta historia. Muy recomendable ahora que ha salido "El juego del ángel" su reciente y esperada novela ambientada en la Barcelona de los años 20, y que sigue con el mismo estilo.
- Seda de Alessandro Baricco. Otro libro que atrapa y se lee rápido por su escaso número de páginas. Una bella historia de amor con todo el simbolismo oriental de China.

Recomendaciones de Mos desde la ESFERA.

PINTURA, DIBUJO Y FOTOGRAFÍA EN VERS-ARTE

2008-04-29T16:45:00.002+02:00

Amigos adictos, ya queda menos para reunirnos y empaparnos de arte el próximo día 10, a continuación os dejamos una relación de los artistas en cuestión, que expondrán sus obras de pintura , fotografía y escultura ; más adelante seguiremos añadiendo al resto. Algunos de ellos tienes páginas web podéis pinchar sobre sus nombres para más información.
Las exposiciones se pueden visitar desde las 10h de la mañana y contamos con las exposiciones de :

-Agustín Bragado (Lleida) en las siguientes direcciones se puede visitar su obra:
Alberto Branco
Ilustraciones de Bragado
Bragado escultor
Madeinlleida
Lookartme

-Tesa (Madrid) El perfume de las moreras

-Carles Palau (La Pobla de Segur)

-La vida rima (Madrid y otros)

Asociacion La vida rima
Es hora de embriagarse con poesía

-Pakous (Lleida) Pakouus blog

-Carme Velasco (Girona)

-Sebastiá Climent (Lleida)

IMAGEN Y PALABRA "FOTOGRAFÍA -EL TRATO-"

2008-04-25T09:50:00.003+02:00

Tenemos un poco abandonado el blog, disculpad por la demora en actualizarlo. Aunque hubiera querido lanzar un reto voy a dejar paso a la imaginación con el aporte de una participante, administradora del blog CAFÉ CON AGUA y autora de la fotografía que expongo a continuación. Nos la ha enviado a nuestro correo para dar un poco de juego a la palabra.

La fotografía se llama “El trato” y ahora a dejaros llevar.

Comienzo el juego:

Por muchos tratos que hagas con la vida
ella siempre calza la última partida.

Sandra Garrido

Amigo mío, te he encontrado.

La vida comienza con la compañía de madre pero puede llegar el momento de la soledad, esa protagonista inconfundible de la desidia.

Ahora te he encontrado. ¡Lleguemos a un trato!

Necesitas mi mano para agarrarte al mundo nuevamente y yo tu zapatilla para seguir los pasos hacia el futuro. Juntemos nuestro esfuerzo y sigamos avanzado por el sendero de la vida .

Chechu Arroyo

Podrás pisar mi mano,
pero ella será quien sujete
tu caminar,
a pesar de…

Beatriz C. Durany

Es cierto: Hicimos un trato. Aquí tienes mis zapatillas, dueña de la vida. No he sabido andar con ellas por los caminos del destino. He preferido esperar y dejar pasar el tiempo. Ni siquiera anduve por mi ciudad; ni siquiera intenté buscar salida a mi derrota,; ni siquiera cogí el camino equivocado. Simplemente no me moví. Y tú, dueña de la vida, tienes más cuerpos donde acudir. Aquí tienes mis zapatillas. Ahora sé que he perdido mi última oportunidad.

Mos desde la ESFERA.

Te dejo mi mano amigo, te dejo mis zapatos, caminemos juntos una vida. El camino es largo, pero siempre es menos pesado si juntos andamos.

Maribel Sanchez.

De qué color son las ganas de volar. De qué material es el asfalto donde se llega a los sueños. Qué escalera subirá al cielo y qué ascensor llevará al infierno. Dame, amiga, la última palabra y procúrame unas alas. Me pondré tus zapatillas y anudaré a mi tobillo el cordón con que atar a la esperanza.

Luisa desde la Esfera

Cerremos ahora el trato.
El próximo golpe de viento
puede hacerte cambiar de idea.
Mis labios no permanecerán
eternamente esperando.

Elisa Berna

-Son diez mil dirhams, lo que me diste la otra noche.
-Nunca pensé en hacer un trato, sólo te los dí pensando que eran tuyos.
-Pues cuando entregaste en tu mano los billetes y yo tomé la tuya el acuerdo estaba hecho. Ahora eres mía.
- No me someteré a tus deseos.

Desde aquel día van de la mano atados los dos por diez mil dirhams.

AVG

DIA DEL LIBRO

2008-04-23T09:33:00.003+02:00

Hoy día del libro os animamos a que leáis y contribuyáis a que los demás lo hagan, para ello, dejamos lo comentarios de esta entrada abiertos para que cada uno recomiende su libro favorito, el libro que más le ha gustado, identificado, enseñado o aportado. Decid libro y autor y el motivo por el cual lo recomendáis.

Una vez cerrado expondremos las recomendaciones.

Gracias a todos por compartir.

Fdo:
S&M

Vers-arte y La vida rima

2008-04-10T18:12:00.001+02:00

Para iros poniendo en situación del evento en cuestión, asistirán algunos miembros de la asociación cultural “La vida rima” . Esta asociación sin ánimo de lucro, no sólo promocionan su poesía sino la de todos, con su revista Es hora de embriagarse( con poesía) si estás interesado y picas sobre el nombre podrás descargartela totalmente gratuita.
Poesía, dibujos ,fotografía, al parecer el arte corre por las venas de este grupo, una gran adicción la suya, siembran cultura por donde pasan.

Os dejo la muestra de unos videos poéticos y opinen si merece la pena disfrutarlos en vivo:

Co-razones

Dados

Para más información visitar también su blog

PAZ AMIGOS - EL MURO

2008-04-09T22:44:00.007+02:00

Ya véis como está el mundo, conectamos el televisor a la hora hora del telediario y que vemos, violencia gratuita, leemos el periodico diarimanete y más de lo mismo, hasta el deporte trae consecuencias, está reñido con la paz, los budistas “pelean” aunque parezca absurdo pues siempre han luchado por la PAZ. Siempre han buscado una paz interior, pero se han cansado de callar y es que no debemos callar nunca.
Hoy se abre el muro en busca de esa paz ansiada, reivindiquemos esa justicia que nos corresponde.

Proponemos reunir frases a favor de la paz, bien vuestras o bien frases celebres que siempre os hallan acompañado.

Mi aportación es de Mahatma Gandhi, quien siempre lucho por la PAZ .Seguro que todos conocéis la frase:

No hay camino para la paz, la paz es el camino.

Gandhi

Y añadiré una mía:

Vuestro granito de arena puede ser la cumbre de la montaña.

Sandra Garrido

-Aportación de Chechu Arroyo

La paz más desventajosa es mejor que la guerra más justa"

de Erasmo de Rotterdam.

Ahora me toca...

"Si de ciudadanos de paz están llenos los campos de la guerra, parar es solo ponerse a pensar"

Chechu arroyo

Aportación de Maribel Sánchez:

"Todos quieren la paz, y para asegurarla, fabrican más armas que nunca."
Antonio Mingote.

Siéntate y habla con tu enemigo, si lo haces pacificamente, puedes ganar un amigo.

Maribel Sánchez

Aportación de Enredada:

"La paz comienza con una sonrisa."
Madre Teresa de Calcuta

"No basta con hablar de paz. Uno debe creer en ella y trabajar para conseguirla."
Eleanor Roosevelt

Aportación de Carlota:

"Con cada verdadera amistad ponemos firmemente los cimientos en los cuales descansa la paz del mundo. Con cada acto y cada momento que respiramos estamos edificando el reino de la no-violencia. Éste es el verdadero hogar del espíritu del hombre "

Mahatma Gandhi

Yo creo que la paz empieza en el interior de cada uno, como el odio.

Carlota

Aportación de Lucas Álvarez:

"Si quieres que reine la paz en el mundo debes tener paz en tu hogar; y para que la paz reine en tu hogar, debes primero vivirla en tu corazón."

Proverbio Chino

Aportación de Ynarud:

Si nuestras voces tintinean a Paz, porqué no gritamos.

Ynarud

Aportación de Perlita:

"Tendremos paz, cuando nada pueda borrar la sonrisa de un niño."

R. Tagore

Llegará la paz cuando desaparezca la injusticia y la desigualdad.

Perlita

Aportación de Darilea:

"Preferiría la paz más injusta a la más justa de las guerras."

Cicerón.

La paz es el camino, y las manos unidas el medio para llegar a el.

Darilea.

VERS-ARTE

2008-04-08T13:16:00.003+02:00

Parece lejano aún, pero el 10 de mayo está casi a la vuelta de la esquina, por lo que en los próximos días iremos insertando información con relación al mismo.

Para empezar hoy os dejo un par de videos de ÁNGEL PETISME quien ha confirmado su asistencia, así que tendremos el placer de gozar con su música y su poesía.

Ángel Petisme poeta

Amo a una mujer

Ángel Petisme cantautor

Los olvidados

Clica AQUÍpara más información sobre Ángel Petisme

SABOREANDO POESÍA

2008-04-07T16:41:00.008+02:00

LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

“..Y hasta bien entrado el siglo XX de Zaragoza a la cartuja baja, la campana de los perdidos anunciaba a labriegos y paseantes el cierre de las puertas de la ciudad… al caer la tarde.”

Antes de que las puertas fueran cerradas, nosotras Carlota , Ynarud y Maribel Sánchez (adictas al verso) ya estábamos allí.
Teníamos una cita. La poesía era anfitriona y Fernado Sarría, el dueño del verso.

POESIA PARA PERDIDOS.

Fernando declinó entre notas y acordes sus mejores versos, compañeros de rima compartieron el momento con él consiguiendo un publico entregado por completo a la magia del momento.
Las paredes de un local idóneo, abrían sus oídos por tal de retener entre sus piedras la mezcla de emoción y calor que respirábamos los allí presentes.
Versos nacidos para embriagar, escritos para emocionar como bien dice el autor y protagonista de la noche. Fernando Sarría nos regaló la magia de su poética, de la cual aquí os dejo una muestra.

Andamos en la vida por la derecha de una carretera
secundaria,
ya que casi nunca nos tocan autopistas y sí recorrer senderos
de olvido.
Si en lugar de estos páramos donde se resisten las sabinas
tuviéramos el frondoso contorno de los bosques,
este lado del río sería menos certero,
y en la bruma de las mañanas
no tendría que rebuscar en el desván de mi alma
un poco más del poso que me dejan tus caricias.
Las estrellas son astros que iluminan la noche.
A veces, se dejan un millón de años para verte, y sí, es verdad
que tienen un fragmento de la magia escrita en sus latidos.
Llegar a la noche y sentirlas puede devorar todos los
contenidos silencios.
Me gusta saber que tú miras las estrellas,
que encuentras una parte emotiva en su azulado tintineo,
y que es entonces, cuando con voz queda,
casi en un susurro apenas perceptible, les dices que me
amas.

FernadoSarría

IMAGEN Y PALABRA

2008-04-02T12:36:00.010+02:00

Un nuevo adicto PAKOUS
nos presta una de sus pinturas para dejar correr nuestra inspiración, como ya conocéis de que va, me limito a insertar lo que a mi me sugiere dicha imagen.
Para conocer más sobre PAKOUS solo tenéis que pinchar sobre su nombre.

Estas cuatro paredes
no atrapan mi mirada
que te busca,
más allá de la muralla.
Y mis labios resecos
arrastran el recuerdo
de tus besos
Como hiedra
escalan tu silencio.

Maribel Sánchez

Ojos distantes,
boca cercana,
despeinada melena...
por ser de piedra
eres mujer con pena.

Chechu Arroyo

EN MURALES TU MIRADA
EN DESIGNIOS TU ESPERANZA

El Kebran

Atrapada entre los muros
mi mirada
no ven más allá del ojo introvertido
en esta condena
todo está en el tablero
comienza la partida de ajedrez
yo un peón
con los labios de alfombra
saboreo la tierra.

Sandra Garrido

Miras, no dices nada.
Boca callada.
La escalera mana recuerdo
cuatro paredes guardan
gritos del alma.,

Dariela

Noto tus ojos que me siguen,
que se clavan en mí...
y sin embargo,
es una mirada ausente y fría...
Solo la esperanza
hace que me sienta libre
en este laberinto,
cárcel de nuestras vidas...

Perlita

Haces que me pregunte cómo mirarte
si con los ojos
de quien busca
precisamente
otros ojos. O con la inquietud
de saber
que estás ahí y no verte.

A.Querajeta

Mirada perdida
en un sin fín
de adoquines
buscando la palabra
con labios silenciosos
perdida en el espacio
el eco del adiós...

Sibyla

Ojos fugitivos, mirada distante,
recuerdos furiosos volando en la memoria,
huellas del silencio bajo inertes escombros...

Yeli

Uniforme mundo limitado.
Cuatro paredes, cuatro recodos angulados.
Dos vigas retorcidas,
soportando recalcado tejado.

Aire inerme, aliento inanimado,
carestía de horizontes, circulo circundado.
Giros, vueltas y vueltas, en suelos repisados.
Rejas de penumbras, morada sin ojos delineados.
Cancelas de acero, encalados desconchados.

La nada enclaustrada, tras cerrojo oxidado.
Iterativo universo, sobre si mismo rolando.
Cuatro esquinas acordonadas.
Un corazón palpitante, en el hueco de unas manos.
Ausencia de colores y aberturas,
los pulmones,por deceso,cerrando.

Trini

En la encrucijada
Ella me mira,
Tiene esa mirada oblícua
Que me ha derrotado más de una vez.
Nunca tan cerca debo acercarme.

AVG

Hechos pintura,
tus ojos no podrán ya abandonarme.
Me reprocharán el silencio
largo de todas las tardes, quizá,
o morirá tu sonrisa en mis cimientos.
Más serán míos,
cautivos y tristes,
presos de mi fiebre.
Martillo perenne en los remordimientos.

Elisa Berna

En aquel muro
dejé todo lo que quedaba
de ti.
Tu pelo,
tus ojos,
tu sonrisa.

A veces me despierto,
sobresaltado,
y me encuentro postrado,
besando esos labios,
en el suelo,
pintados.

Lucas A.

Un muro,
es solo eso,
un muro,
ladrillo sobre ladrillo
y argamasa.

Un muro,
y solo siendo eso,
un muro,
ladrillo sobre ladrillo,
nos separa.

El lobo estepario

FELIZ CUMPLEAÑOS SANDRA

2008-03-31T23:39:00.001+02:00

En adictos estamos de fiesta

Hoy es un día muy especial, Sandra nuestra “maestra” poética suma un año más a su experiencia de vida.

Desde aquí queremos desearle el mejor de los días y le dejamos un regalo muy especial.

Con todo nuestro cariño: Lucas y Maribel

Podrás verlo mejor ampliando la imagen y enchafando los altavoces.

CONTRUYAMOS UN RENGA DE TANKAS

2008-03-28T17:49:00.006+01:00

Nuestro primer reto fue un renga de haikus y para el segundo renga sólo le añadiremos a cada haiku dos versos heptasílabos cada uno y tendremos un Tanka.
Primero una breve explicación de lo que son los tankas para aquellos que lo desconozcan y ya sabéis el procedimiento de un Renga, quien lo desconozca puede pinchar directamente en esa palabra y le llevará al anterior que hicimos.

El tanka:

El tanka se divide en dos unidades rítmicas. Consta de 31 sílabas. Aunque ha evolucionado y ha tenido distintas distribuciones nosotros vamos a trabajar la siguiente métrica y unidades rítmicas.
Unidad rítmica uno = 5-7-5 sílabas; unidad rítmica dos = 7-7 sílabas.
Pero además para que exista un tanka tiene que haber un “pivote”, esto quiere decir que tiene que haber una palabra que enlace la primera unidad rítmica con la segunda. Este verso –pivote, siempre será el verso del medio, es decir el tercero. Tiene que conectar con los dos primeros o primer grupo y darles sentido e indem con los dos segundos o segundo grupo

Ejemplo, para que entendáis el pivote. Fijaros que es el tercer verso:

Linda boquita
de voz incandescente.
Tus labios rojos
mi corazón marcaron,
sin piedad lo quemaron.

Os dejo un pequeño resumen de su raíz, ya que me parece muy interesante, para los más curiosos:

Según algunos autores, su principal utilidad era la de transmitir mensajes secretos entre amantes; una pequeña síntesis matutina de lo que una tempestuosa noche de sexo había representado para el autor, como queriendo volver a las maneras y palabras del cortejo, algo así como una nota de agradecimiento al proporcionador de tan carnales placeres. Se enviaban escritos en un abanico o amarrados a una flor en botón y eran entregados en propia mano por un mensajero a quien se recompensaba con un trago y la oportunidad de coquetear un poco con el personal doméstico... mientras la parte proporcionadora escribía un tanka en respuesta al primero y que el lacayo debía llevar a su amo. Estos breves poemas, deberían tener tal contenido que los enamorados supieran a qué se hacía referencia, pero ser lo suficientemente crípticos de guisa tal que el intermediario quedase en babia si hubiera intentado sorprender algún secreto.

Más información.

COMIENZA EL RETO

La noche blanca
ilumina el semblante
de ojos ávidos
muere un suspiro sordo
ausente de miradas.

Sandra Garrido

¿Quién se atreve a continuarlo?

Vientre repleto
de vida transparente
acurrucada...
esperando otro espacio
de canales azules

Sibyla

La luz diáfana
embelesa tu cuerpo.
Noche de satén
encadenando la piel,
húmedo y suave rumor.

Fernando Sarriá

De ojos ávidos
cara redonda guardan
ríen y cantan
enamoran y viven
a mi mirada triste.

Meigo

ven devuélveme
la brisa del océano
a mis sentidos
que sea playa y sol
y arena en mi cuerpo.

Meigo

tus ojos claros
callados y serenos
mecen mi sueño.
ya no teme mi cuerpo
rumores de desvelo.

Maribel Sánchez

Ríen y cantan
querubines en sueños.
Ven devuélveme
el universo añil
que por amarte muero.

Dariela

Mecen mi sueño
tus deseos y sentidos
como el aire acuna
la hoja en la rama
y en los labios tus besos.

Meigo

Cumplido sueño...
amarte, lirios rojos,
blancas sábanas
y tu cuerpo dormido,
razones del demente.

Chechu Arroyo

Duelen mis sueños
sobre la arena insomne:
Noche amarilla.
Este flujo de ausencias
Tiene un aroma a muerte.

Rafa León

Vacia la noche
de su tristeza amarga.
Oscura muerte...
Aún no me acostumbré
a tus negros desgarros.

El secretario

Muero sin ti
en esta madrugada
el adiós vive
entre la piel marchita
y tu frágil recuerdo.

Sandra Garrido

Tu boca muda
Tus secretos callados
Voz encerrada
Solo en tus misterios
Y mi espera grita

Roxana sella

Cuando te cojo
Enredada en mis sábanas,
Largos gemidos;
Oscura noche en guardia y...
Chillamos, nos dormimos.

AVG

Tus ojos verdes
verdes como esmeraldas
me tienen loco,
cuando me miran, niña,
poco, poquito a poco.

Leo

Rendida al fin,
Morfeo se engrandece.
Dulce mejilla,
anexo de tu pecho,
fiero volcán dormido.

Carlota

2008-03-25T16:52:00.000+01:00

Libro recomendado: Más allá del jardín
Autor: Antonio Gala
Editorial Planeta.
Literatura Española contemporánea

El libro Tiene como protagonista a Palmira Galdea, aristócrata sevillana quien vive refugiada en su jardín y habita apenas una pequeña parte de su mansión a resguardo del desorden del mundo que la rodea. Una mujer fatigada, seca y vacía que ha ido apartando de sí a todo aquel que significó algo en su vida y a la que su familia ha dado por perdida. El suicidio de su hijo juntamente con el rencor de su hija, se convierten en un revulsivo que hará que desee aventurarse más allá del jardín, a dar a los demás el amor y la ayuda que no supo dar en su momento.

Una lectura con todas los detalles y connotaciones a que nos tiene acostumbrados el gran Antonio Gala.

SEMANA SANTA

2008-03-20T10:09:00.001+01:00

Un poco de relax musical para estos días en que la mayoría andamos de vacaciones.

Dadas las fechas en las que estamos y haciendo uso de uno de los grandes poemas de nuestra cultura, es buena ocasión para dejaros aquí algo que todos conocéis sobradamente.
Hay cientos de versiones de la saeta que músico Joan Manuel serrat a cargo de diferentes interpretes y en diversos géneros musicales. Pero es que Antonio Machado podríamos decir que ha sido y es uno de nuestro grandes poetas más “musicado”
En adictos hemos elegido dos versiones, el clásico, esa primera versión donde un Serrat muy joven pedía una escalera para quitarle los clavos a Jesús el Nazareno, y una donde se combinan poesía, música y danza a cargo de Antonio Canales.
…. Tan diferentes y tan iguales…….

Felices vacaciones a todos.
Fdo: S&M

DIBUJO Y PALABRA

2008-03-16T20:29:00.007+01:00

Continuamos esta sección con un dibujo que nos ha prestado un adicto,
Santy Martínezpodéis observar el arte que tiene con el lápiz y si pasáis por su blog pinchando directamente en su nombre podréis ver también el arte que tiene escribiendo.
Bueno como ya sabéis los asiduos podéis dejar en comentarios una impronta, una frase, lo que os sugiera esta imagen. Yo os dejo la mía a modo de ejemplo.

Saludos
Fmd:
S&M

Desde el vientre
salpican.

Está en la mano del aire
está en los dedos de la ternura
abrir la placenta
y colmarla de paz.

Sandra Garrido

PARTICIPANTES:

Una pecera.
Un cuerpo.
Silencio.

Se rompe en mil añicos,
como en un mal despertar,
y brota la vida,
ahogándose por falta de oxigeno.

Bienvenido al mundo real!

El lobo estepario

Burbujas de vida
laten en el vientre.
Llega el estallido
lanzando el ser
con un gemido
al mundo, a la vida.

Maribel Sánchez

La paz se escapa
antes de su nacimiento
y el viejo sigue
en vientre ajeno.

Chechu Arroyo

Una burbuja por residencia.
En ella todo es diáfano.
Al salir, nos olvidamos esas gafas,
y ya nada es claro.
Ni nuestra burbuja.

Lucas A.

Pecera pajarera
de libertades
que emanan
desde lo más hondo
de nuestro ser
niño-antiguo
que llora-ríe,
piensa-ora,
duerme-disfruta
en lo más profundo
de la búsqueda
por ser
libre,
claro,
aire,
sol.

El secretario

la calidez del flotar en agua serena,
la seguridad del alma...

Rox- Enredada

La vida flota
en el espacio azul,
escapada de un mar
vítreo
Laten burbujas
en un corazón
nuevo y blanco
Llora un niño
la noche olvidada
que nunca vendrá.

Sibyla

Del nacimiento embolsado surgió
El deseo de respirar por si mismo,
Y al final, rompiéndolo, obtuvo
La recompensa:
Su Vida.

A.V.G

La aislaron en el círculo de los débiles,
y cometieron el gran error
de creérselo.

Ynarud

Profundo...
Latido de mis latidos.
Amor...
Te noté en mi pulso.
Anhelo...
¡Quién pudiera ser tu burbuja
de protección eternamente...!

Perlita

Me da pereza salir de mi burbuja
y enfrentarme a la vida inhospita
donde tengo que competir,
mostrar lo mejor de mí,
ser siempre encantadora
e ir vestida, con lo bien que estaba en mi limbo.

Si no hay más remedio...

Tesa

MÚSICA Y POESÍA

2008-03-12T14:55:00.007+01:00

Para hacer un paréntesis vamos a hablar de música, música y poesía, poemúsica.
En esta ocasión no es un grupo en concreto ni un cantautor, es un experimento que hicieron entre unos cuantos amigos, uno de ellos poeta y el resto músicos.
En la introducción del disco dicen asi:

"Cualquier músico responsable hubiera tardado menos de seis meses. Nosotros hemos tardado cinco años. "

Todo comenzó en el año 1996, durante la gira de Extremoduro “ Iros todos a tomar por culo”. Al final de ese año se juntaron en Puerto de Béjar para dar a la idea forma de canciones.
Mientras seguían cada uno en sus diversos trabajos y este proyecto se iba aplazando, lograban juntarse al menos una vez al año y poco a poco montaron nueve temas, y grabaron la maqueta. Por fin en marzo del 2001 terminaron EXTRECHINATO Y TÚ
, un disco de poesía básica

¿Quiénes son?:
El Robe, Iñaki, Fito Y Manolillo Chinato, contando con la ayuda del resto del grupo de Platero y tú, Extremoduro y mucha gente más y los poemas de Manolillo.

Manolillo es un poema vivo
El Robe, vocalista y guitarra de Extremoduro
Fito, entonces vocalista y guitarra de Platero y tú hoy de Fito y los fitipaldis
Iñaki “Uoho” Guitarrista de Platero y tú y también es productor de rock.

Pincha aquí Letras de toda la poesía básica del disco

Letra de Abrazado a la tristeza

He salido a la calle abrazado a la tristeza:
vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena.
Soledad que te pegas a mi alma
en la dulce soledad de este campo de otoño.
No hay momentos de sosiego.
Rebeldía pura de amores sin amores.
Ilusiones puras y puros conformismos
intentando levantar el espíritu nostálgico
de querer estar contigo y nunca estarlo.

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas;
los ancianos encorvados: parece que la tierra les llama.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas
y verás de nuevo a quien te ama borracho;
borracho de amores y libertades.
Y también de vinos por olvidarte. Borracho...

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Y si surgen saludos y palabras
tal vez notes la dureza de mi estilo
queriendo no herirte en nada,
y en mi soledad sólo herirme yo mismo.

La justicia está arrestada por orden de la avaricia;
el dinero que te salva es el mismo que te asesina.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

No me des más esperanzas: sé que todo son mentiras;
sacos llenos de agujeros para guardar alegrías.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

más información en wikipedia

¿Te gusta? no dejes de opinar y aportar.

DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER TRABAJADORA

2008-03-08T11:24:00.008+01:00

HOY LE DEBEMOS UN HOMENAJE A TODAS LAS MUJERES EN NUESTRO MURO.

Además de ser adict@s al verso, luchamos por la justicia y reivindicamos los derechos de los más débiles en este muro de palabras, LA POESÍA ES UN VEHÍCULO DEL PENSAMIENTO.

Quienes no cozcan el funcionamiento del mismo pueden ir al primero que hicimos y donde los explicamos pinchando aquí

MI FRASE:

Hemos derribado muros invisibles de intransigencia
levantado una lápida que pisaba la dignidad
sigamos recorriendo el camino.

Sandra Garrido

del silencio no naceran las flores...recordar para no olvidar...luchar para mejorar...siempre...hombres y mujeres.

Fernando Sarriá

Hemos caminado mucho sí, pero nos queda mucho más por caminar, este muro es grito de cientos, miles de voces, que hasta el momento en que se escuche como una sola voz, no acabará de caer.

El muro sólo será derrumbado
el día en que todos en una
hagamos escuchar nuestra voz
sin distinción de hombre-mujer.
El día que todos en una
celebremos la igualdad.
No el día de la mujer.

Maribel Sanchez

Mientras haya una mujer humillada,
tan sólo por su condición
femenina, seguirá necesitándose
un día, que recuerde la necesidad,
de ser dignificada!

Sibyla

.
¿Grita un grito solo?
¡será silenciado!

Mujeres y hombres
unidos, sentados
con las voces juntas
hacia un mismo lado.

Nunca aires pasados.

Chechu Arroyo

Al final,
El mujer es la hombre de los sueños
Hechos realidad hace poco;
Conservémoslo.

AVG

EL RETO - CONSTRUIR UN RENGA

2008-03-04T22:31:00.012+01:00

Vamos a comenzar esta sección con los HAIKUS, muchos de vosotros ya los conoceréis, voy a dar una breve explicación para quienes no los conozcan.La información está ampliada si pinchas aquí.

El haiku tradicional consta de 17 sílabas dispuestas en tres versos de 5, 7 y 5 sílabas, sin rima. Suele contener una palabra clave denominada kigo (季語?) que indica la estación del año a la que se refiere.
Tradicionalmente el haiku, así como otras composiciones poéticas, buscaba describir los fenómenos naturales, el cambio de las estaciones, o la vida cotidiana de la gente.Su estilo se caracteriza por la naturalidad, la sencillez (no el simplismo), la sutileza, la austeridad, la aparente asimetría que sugiere a la libertad y con ésta a la eternidad.

Nuestro juego, va a ser el RENGA., que es una sucesión de haikus o canción encadenada, arraigado a la tradición japonesa, he intentaremos que estén vinculados, para ello sólo tenemos que tener en cuenta el anterior.

COMIENZO EL JUEGO:

Ojos brillantes
la risa se contagia.
calada de humo

Sandra Garrido

Sube sereno
escala el universo.
Ya se desfila.

Maribel Sanchez

Desde la cima
vislumbro el horizonte,
abajo muerte.

Chechu Arroyo

luces terminan
por no brillar cundo
menos reluces

Santy Martinez

Cierro mis ojos
y miro las estrellas:
dadme la mano...

El secretario

Mano valdía
busca ser florecida
por la lluvia azul

Sibyla

Cuando me miras
mi mirada se inclina
a favor tuyo

Trini Reina

Son las farolas
las estrellas de un mundo
de sangre y noche

A.Querajeta

Siento la calma
se eleva al cielo
río de bruma

Daniel

miro a mi lado
y tu soledad mata,
gracias, de nada;

ve con cuidado,
el veneno lastima,
lengua dañina.

Otra vez a viajar al olvido

Rota vereda,
no encontraré el camino.
Temor y olvido.

Perlita

El miedo puede
con todas mis batallas
no estoy rendida

Sandra Garrido

El humo gira
se pierde allá en lo alto
como la vida

Le santi

Gira, ¿a dónde?
en ese giro suyo
nos encontramos

Lucas A

Solsticio nuevo;
Luz brillante, ayer
Flores de Otoño

A.V.G

IMAGEN Y PALABRA

2008-02-28T10:02:00.010+01:00

(Estudio de árbol desde mi ventana con mujer al fondo)

Con esta fotografía, realizada por nuestra adicta TESA abrimos el espacio dedicado a IMAGEN Y PALABRA.
Aquí, al igual que lo ha hecho ella, podrás expresar lo que te sugiere esta imagen.
Os dejamos su texto a continuación e iremos incluyendo los vuestros conforme nos los vayáis haciendo llegar, bien en comentario o a traves de correo.

Puta primavera

Siente la cabeza como si alguien se la rebañara hasta el cuero cabelludo con una cuchara de bordes afilados.
Sólo recuerda que se emborrachó para olvidar el desequilibrio del vaso del lavabo sin su cepillo de dientes. La almohada tiritando sin el calor de su aliento. El espacio vacío de su ausencia.
Los cajones añorando el caos de sus calcetines sin pareja.
Las perchas balanceando sus hombros desnudos y precipitándose en el estante confirmando su abandono.

Cree que bajó al jardín, bailó con las farolas y besó a un perro que la olfateaba mientras el cielo, imitando la bóveda de unos baños árabes, giraba por encima de su cara y la luna se hacía un collar de perlas.

El sol sigue saliendo por el Este, como cualquier otro día. Y el árbol sin hojas continúa frente a su ventana, y la mujer del fondo, ha tocado fondo.
Pero él ya no está en la ventana con la cámara entre las manos como otros amaneceres.

Una hormiga muerde su tobillo con saña. La pareja de tórtolas intercambia su arrullo lastimero y machacón.

Puta primavera, que la sangre altera.

TESA

APORTACIONES PARTICIPENATES (IMPRONTAS)

EL ÚLTIMO RESPIRO

Se elevan, cual serpientes
Abducidas por la flauta
Quieren tocar el horizonte
Quieren beberse el sol
Sus últimos rayos
Como últimos respiros de vida
Y allí expectante
Se oculta en su oscuridad
La tórtola
Sin dejar que se le escape
El descanso del día

Sandra Garrido

Que orgullo te viste
sobre la fina rama
que sostiene tu cuerpo.
Pareces crecido sobre el brote
de primavera anunciada.
Y tus alas despiertan
al calor de un marzo
repleto de vida alterada.
Y cantas mientras esperas
la semilla que surge
entre la tierra.
No tienes prisa.
de sobras conoces
la fertilidad de la espera.

Maribel Sanchez

Muerta
desfallece la luz,
tumbada,
se desangra
de costado,
en el horizonte.

Solo un segundo
duro su suspiro
solo duro
lo poco vivido,
por pocos fue visto
y por pocos
no ha resistido.

Vestida de luto
maquillamos
la Naturaleza.

Santy Martinez

Nada ni nadie se ha de saciar en el sabor de tu piel,

sé que eres la fiel amante de abril,

la mujer que humedece los días

con el deleite de las tormentas

y que me esperas para deshacerme

entre el escalofrío de mi caricia en tus senos

y ese olor a orgasmo que siempre tiene tu sexo.

Fernando Sarria

OTRA VIDA

En el horizonte, luz futura
sin salir aún de la montaña.
No son ramas vacías,
sino la línea para ella
que alumbrará otra vida.
Fíjate adicto en su embarazo,
desnudo y como pájaro reposado,
su pubis marcando el futuro.

Chechu Arroyo

Vestida de alba
y de rocío...
Desnuda...

Me deslizo en la negrura
para seguir tu huella,
Callada...

Sin alentar,
sin que me sientas.
Descalza...

Mas... si me adivinas,
si me necesitas,
si al amanecer me extrañas y,
si queriendo, me encuentras,
dame cuna en tu noche, así:
desnuda, callada, descalza
y no me hagas promesas...

Perlita

Sol. Dulce sol.
Sin agua:
Maldito sol.
Lo que da vida,
también da muerte.
Muerte en la ventana,
muerte en la mirada.
Muerte para ser pasto
del posar de los buitres.

Lucas A.

AL final
Los árboles desnudos me decían
Lo que tus ojos no podían;
La primavera ha llegado,
No quiero este amor
Con las flores marchitas.
Lo quiero nuevo, inmaculado.

"Estaciones de paso"

A.V.G

Danzando
hasta el fuego
ascienden
torpemente,
la semilla hueca
vacía, ingente,
herrumbre de sol
acechan las alas,
refugio valdío,
la voz se desgrana.

Sibyla

Siento una nostalgia
De creer ser yo ese pájaro
Sorprendido por un pronto ocaso
Sintiendo en mi esqueleto
El oleaje de una oscuridad espesa
Y ya sin luz/ y sin rumbo
En el desamparo
Me acobacho a esperar…

Daniel

qué rojas tinieblas
y que oscuras luces
qué grietas recorren
este fuego extraño
qué curvas siniestras
se ponen de acuerdo
para recordarme
lo que no he olvidado

ya sé
ya es muy tarde

Le Santi

NUESTRO PRIMER CADÁVER EXQUISITO

2008-02-27T19:10:00.004+01:00

Una vez terminado nuestro primer cadáver exquisito.
Aquí están los resultados , sin ningún nombre, los particpantes están más abajo, pero para una buena lectura los hemos eliminado. Además que un buen cadáver tiene que ser anónimo.

El perro agonizante canta lentamente bajo la encina dorada.
Los grillos enjaulados chirrían al contacto con el acero
Hoy te vi, albainmenso, pasear por el retiro.
El acero frío se hace sombras
así escribo, como quien no oye pero lo siente todo.
Y yo seguiré buscando en la noche, el azul infinito...
Ningún muerto puede volar por el mundo de los sueños.
Caminaré con sigilo por el borde del abismo
Bebí tu ausencia desde el resto del naufrago poema
Te encontré al filo frío de todas las dudas.
La manzana cae al abismo de tus soledades
Recordar el ayer, hoy casi olvidado, hizo que mi cabeza sintiera la misma sensación de vértigo.
A lo lejos, de cuando en cuando, en la noche oscura y silenciosa, se oía el tambor de un trueno y nos deslumbraba la luz de un relámpago.
Acompañado por aniquiladoras gotas de desolación
Y así fue como descubrí que, al fin, era como el viento
El viento alejó la imagen de mi pasado, y me quedó la duda

Póximamente imagen y palabra, un nuevo experimento, animate a participar

Fdo:
S&M

FELIZ CUMPLEAÑOS

2008-02-26T07:18:00.004+01:00

HOY NOS VESTIMOS DE GALA PARA FELICITAR A NUESTRA QUERIDA AMIGA MARIBEL.

DESEAMOS QUE ÉSTE, SEA UN DÍA MUY ESPECIAL Y QUE MEJOR MANERA DE MOSTRARTE

NUESTRO CARIÑO QUE, CON ESTE REGALO.

UN ABRAZO

LUCAS Y SANDRA

EL MURO

2008-02-22T21:41:00.014+01:00

Aunque parezca paradójico, en esta sección del muro, vamos a reivindicar lo que nos preocupa socialmente, los muros representan límites, pero el nuestro será un muro de palabras para ver si así podemos morder algunas conciencias, despertar letargos y aunque sólo sea un pequeño grano de arena en este inmenso desierto, que sea nuestro aporte.
La poesía es un vehículo, y hay muchos poetas que han demostrado su inconformismo político y social en ella, este va a ser nuestro espacio.
¿Cómo podréis participar? Bien, propondremos un tema, bien nosotros o algún lector atrevido, y de ahí haremos nuestro muro de palabras, que será expuesto una vez lo demos por finalizado, cada participante podrá exponer su inconformidad o lo que tenga que decir sobre dicho tema, intentado hacerlo en un par de frases. Trataremos que sean frases contundentes e impactantes pues el tema lo precisa.

Tema- EL HAMBRE

Mi frase reivindicativa:

Sólo nuestras sobras colmarían las faltasen este mundo mal repartido

Sandra Garrido

Con el coste de un solo misíl llenaríamos miles de bocas

Maribel Sánchez

Para erradicar el hambre, hay que hablar menos y actuar más.

Perlita

Robas sin piedad
la vida a los hombres y a los niños
sólo eres maldad.

Santiago

En este mundo tan opulento, piensa en esto:
Hoy puedes levantarte y comer.
Existen sitios en los que ni siquiera se pueden levantar.

A.V.G.

Nosotros nos deprimimos por que nos quedamos sin amigos, ropa, o cosas del estilo, y hay gente que hasta se suicida por eso porque no puede vivir así. Cómo cambian las escalas de valores.

Lucas A.

el hambre es devoto y fiel aliado del miedo de unos, los que tienen ,a los otros, los que por su culpa se mueren.

Fernando S.

Necesitamos sentir hambre para que la justicia se haga cargo. Si no es así, nadie diría y ellos seguirían haciendo...

Chechu Arroyo

La vergüenza de esta sociedad humana, es la injusticia social, que adormece conciencias, mientrasmás de medio planeta desfallece con las bocas vacías y secas...

Sibyla

Ibas desnutrido
a recoger
tu pequeña ración humanitaria
con la que te premia
nuestra mala conciencia

Gsus Bonilla (amoremachine)

si la gente estuviera dispuesta
a facilitar la educación en todos
los países,no existiría el abuso que genera hambre...

Mía

El hambre llena los pucheros de lágrimas.
Pero nunca ocurre el milagro.

A. Querajeta

"El Hombre es un lobo para el hombre"
ya que se comen entre ellos.¿Donde está la manada?

El lobo estepario

RECOMENDACIÓN DE UN ADICTO

2008-02-20T15:20:00.002+01:00

Este libro nos llega recomendado por Chechu Arroyo

LA COCINA DEL AZAFRÁN
de Yasmin Crowther
edit.: "Siruela"

- Primera novela de la autora. Muy poco se sabe de esta escritora. Nació en Sussex, sudeste de Inglaterra, en 1969. creció en el seno de una familia angloiraní. Reside en Londres.

- La novela es una historia sobre familias y amantes. Cómo hieren, traicionan y se vengan unos de otro. Cómo la pérdida individual y el exilio se soportan a un precio terrible. Cómo a veces parece casi imposible la posibilidad de reconciliación si ésta debe salvar las distancias entre continentes y generaciones.

- Un día de otoño, en Londres, los oscuros secretos y turbio pasado de Maryam Mazar salen violentamente a la luz, con trágicas consecuencias para su hija embarazada, Sara, y si sobrino Saeed, que acaba de quedarse huérfano. Destrozada por su culpabilidad, Maryam no encuentra más solución que dejar la comunidad de su hogar para regresar a Mazareh, el remoto pueblo de Irán donde comenzó su historia. Allí deberá enfrentarse a su pasado. Sara la sigue para entender las raíces de su infelicidad. Lejos de las calles de casas adosadas de Londres, en un país de montañas coronadas de nieve y llanuras barridas por el viento, descubrirá al fin el terrible precio que Maryam tuvo que pagar por su libertad, y el amor que dejó atrás.

Todo esto es el comentario que se hace desde la propia obra. A esto, yo le añadiría que es una guerra interior, un camino del alma, con corazones rotos por hombres y culturas.

Esperamos tus recomendaciones.

Finalizando el juego

2008-02-18T12:35:00.015+01:00

Damos por finalizado el cadáver exquisito, con lo que os pedimos que los que participasteis en su creación que dejéis en comentarios vuestra frase completa para que las juntemos y ya posteemos el cadáver completo.
Gracias

Lucas A. : El perro agonizante canta lentamente bajo la encina dorada.

Sandra: Los grillos enjaulados chirrian al contacto con el acero

A.V.G.: Hoy te vi, albainmenso, pasear por el Retiro.

Maribel: El acero frio se hace sombras

El maquinista del mar: así escribo, como quien no oye pero lo siente todo.

Sibyla: Y yo seguiré buscando en la noche, el azul infinito...

Matilde Selva:Ningún muerto puede volar por el mundo de los sueños.

El secretario:Caminaré con sigilo por el borde del abismo

El kebrantaversos: Bebí tu ausencia desde el resto del naufrago poema

Elisa Berna y Rafa: Te encontré al filo frío de todas las dudas.

J. : La manzana cae al abismo de tus soledades

Mos: Recordar el ayer, hoy casi olvidado, hizo que mi cabeza sintiera la misma sensación de vértigo.

Fernando S.: A lo lejos, de cuando en cuando, en la noche oscura y silenciosa, se oía el tambor de un trueno y nos deslumbraba la luz de un relámpago.

Amalgama: Acompañado por aniquiladoras gotas de desolación

David: Y así fue como descubrí que, al fin, era como el viento

Ynarud: El viento alejó la imagen de mi pasado, y me quedó la duda

Gracias a todos y cada uno de vosotros.

COMIENZA EL JUEGO

2008-02-15T13:23:00.002+01:00

Comienza el juego, nuestro primer adicto y además nuevo miembro del blog Lucas A.
ha tomado la iniciativa de comenzar con la sección CADÁVER EXQUISITO con un cadáver escrito por él junto a una amiga.
A continuación os facilitamos la información de donde procede y en que consiste el juego.
Como aquí no podemos hacerlo bien del todo, lo que proponemos es que nosotros en este caso escribimos una frase pero sólo ponemos aquí la última palabra de dicha frase, el que siga escribe otra frase pero en el comentario sólo deja la última palabra, así hasta que se dé por terminado, entonces reunimos todas las frases, y cadáver exquisito finalizado.

Aquí dejo la primera palabra para que la continúe el más valiente:

1-dorada

INFORMACIÓN:

Cadáver exquisito es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración.
El cadáver exquisito se juega entre un grupo de personas que escriben o dibujan una composición en secuencia. Cada persona sólo puede ver el final de lo que escribió el jugador anterior. El nombre se deriva de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés: « Le cadavre - exquis - boira - le vin - nouveau » (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo). En resumidas cuentas se combinan cosas de una idea agregando elementos que pueden o no pertenecer a la realidad.
Los teóricos y asiduos al juego (en un principio, Robert Desnos, Paul Eluard, André Bretón y Tristan Tzara) sostenían que la creación, en especial la poética, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática. De hecho, muchos de estos ejercicios se llevaron a cabo bajo la influencia de sustancias que inducían estados de semiinconsciencia o durante experiencias hipnóticas.
Neruda y Lorca los llamaron poemas al alimón; Nicanor Parra y Huidobro, quebrantahuesos.

Estos datos están sacados de wikipedia
Más información

Música y poesía

2008-02-13T17:48:00.003+01:00

Este espacio estará dedicado a “indagar” en esa otra forma de hacer poesía, y de transmitir la poesía desde la música.
Cuando hablamos de música y poesía, solemos asociar la idea de cantautor-poeta, o poema clásico con música, pocas veces pensamos en otro tipo de ritmo que no sea pausado y tranquilo. Sin embargo a lo largo de la historia de la música, son, han sido y serán muchos los grupos de rock y heavy que han utilizado los clásicos de la literatura.
Para inaugurar esta sección dejo una muestra de ello, el grupo se llama Tierra Santa, del poema solo plantearos una pregunta ¿alguien no lo conoce?

Inaugurada esta sección adictiva, dejamos la puerta abierta a tu colaboración en ella.

Fdo.:
S&M

Experimentos adictivos

2008-02-13T11:50:00.004+01:00

Aquí intentaremos hacer algo entre todos, ejercicios conjuntos, desarrollar la inspiración, constará de:
-Cadáver exquisito
-Imagen y palabra
-Retos
-El muro
Y lo que se nos vaya ocurriendo sobre la marcha.

Esperamos vuestra participación.
Fdo:

S&M

Lenguaje sin palabras

2008-02-12T14:31:00.003+01:00

Es habitual la frase: “una imagen vale más que mil palabras” Es por ello que elegimos la que tenéis aquí, ya que opininamos que es una de esas que no necesita nada más que nuestra mirada para ser captada en su totalidad.
Con estas manos ofreciendo todos los sentidos a quien inicia su vida, abrimos las secciones de : caricias, miradas, silencios.
Podéis dejar vuestras sensaciones, vuestras caricias o aquello que os inspire en estos apartados libremente, todos somos ADICTOS AL VERSO

S&M